Невозможно, Господи, нести стих твой, знай
Надо стих написать из осколков собрав.
Есть десяток минут, — лень(?) и ноги пухнут…
Выбирай, что и с чем, и чей приемлем нрав
Каждый день и ночь, Господи, мир наш… — ух, лют…
Словно Твой позабытый, ненужный всем рай,
- Тусклым арбузом мочёным висит луна.
Что же делать, решай, сможешь, Ты, выбирай…
— Пиши, если слышишь шёпот: «Сюжет, мой, — на.»
