Ещё не вечер

Проходит лето в захолустье

фейсбучных будней. Свет в рассвет

заходит в окна как привет

от друга - легкий, без напутствий.

 

Без этих совестливых стонов -

мол, что-то делай, делай, блин.

Себе я полный господин,

издатель собственных законов.

 

Рассвет кивнул и, белозубо

сверкнув улыбкой, стал огнём.

О том, что будет этим днём, -

об этом думать просто глупо.

 

Стрижи мелькают и щебечут,

трещат сороки вразнобой.

Понятно, что ещё не вечер.

Ещё не вечер, Боже мой!