Song of no tomorrow

Дно покажет коктейль в стакане – но во тьме ни путей, ни дна.

Завтра, может, и не настанет, но записочка – вот она:

дозой яда горит под кожей, в строки ноющих вен влита…

 

...Душит вакуум? Знаю, тоже. Вижу через стекло – пуста

ночь без ласки. Пройти пытаюсь сквозь пространство в твоё тепло,

стать течением, светом, счастьем. Разбиваю стакан назло,

но, бесцветную горечь множа, утром выльется пустота...

 

Я письмо не отправлю. Может, ты получишь его и так,

без метания электронов по кругам виртуальных сфер –

сердцем словишь. Ведь для влюблённых ни заборов, ни полумер

не придумано. И не рвётся нить, что держит прочней, чем сталь…

 

...То, что было и есть – непросто, но, любимая, мне не жаль.

От рождения до погоста ищем в космосе идеал –

не найдя, в пустоте колодца гаснем, тонем под толщей льда...

 

Без тебя не восходит солнце, не листается календарь –

жизнь бесцельно проходит мимо, приковав тишину к звонку…

Знаю, плохо тебе, любимый – но, жалея тебя – солгу:

раздражают чужие лица, да – бессилие, да – печаль…

 

...Ты и я – два крыла у птицы. И пускай на земле печать,

облака вознесут над морем, только знай: раствориться в них –

умереть. Мы на солнце смотрим, но не молимся «сохрани».

Хоть не видим друг друга – близко: две души на концах луча...

 

Плохо – в стену глухую биться и ответа не получать.

А у нас – общий пульс вселенной, небылицы и чудеса,

камертоновость – параллельно рассинхрону по адресам:

ни к чему башмаков железных – пара долгих минут и смарт…

 

...Запоёт, задрожит – без лезвий срежет время, сходя с ума

от звонка, я скажу: «Родная, только кажется, будто всё –

в липком сне. – Мы по дну плутаем, но любовь высоту спасёт

по весне – волшебство воскреснет, размотается дня чалма...

 

…Кто б сказал, что вот эта песня – тот же самый бесячий март:

время луж, время лживых сказок гидропонных цветов и тел, –

валентинки, сердца из стразов, море дури – а ты б хотел

настоящего, хоть на грошик, свет и темень родной души –

что не даст раствориться в прошлом…

 

Всё…

Целую. Люблю.

Пиши.

 

P.S.

 

Дни серее, длиннее ночи, в голове – только голос твой…

Это глупо, и даже очень, но глупее – совсем не то:

что болит, бережёт и снится – кинуть, будто ненужный хлам.

Самолёт – или крылья птицы? – режут небо напополам...

 

Горстку звёзд – половину рая – мне не нужно, что делать с ним?

Пополам и печаль, и радость. Значит, целое сохраним

на ладонях любви.

 

И мойры выпускают веретено:

пусть свободно плетёт узоры – превращая двоих в одно.