Писала ночами когда-то и я...
Писала ночами когда-то и я,
Да, видимо, вся исписалась...
Наверно, к исходу дорожка моя,
Неведомо, сколько осталось.
Однажды я ручку возьму, и увы,
Стихи в белый свет не прольются.
Не будет ни шума, ни громкой молвы,
Подивятся, да разойдутся...
И будет пустая страница моя
Смущаясь, взирать сиротливо.
Когда-то ночами писала и я,
Считая себя несчастливой.
Строчила " шедевры" один за другим,
Смеялась над ними, сжигала.
И горек тогда был и сладостен дым,
Я лучше сумею, я знала!
Теперь я не знаю почти ничего,
Лишь то, что смертельно устала.
И все свои " вирши" я до одного
Вчера из архива достала.
Вот строчки, что помню, под утро пришли,
Когда муж домой не явился,
Вот эти- когда мы котят завели,
А эти вот- Ангел родился...
Солёные брызги разбившихся грёз
На этом листочке, и этом...
Стихи я писала совсем не всерьёз,
И так и не стала поэтом.
И всё таки очень-преочень боюсь,
Что Муза дорогу забудет.
За шлейф её платья схвачусь-изловчусь,
А там, пусть что будет, то будет!
Жить могу я только ночью-
День съедает суета.
Душу творчеством упрочу,
Буду жизнь читать с листа.
