История одного побега
И будет день.
И будет пицца.
И вечер будет.
И коньяк.
Проникновенное: «Не спится?»
И рядовое: «Вот свинья,
опять до чёртиков напился,
ох, как же ты достал меня…»
Наутро, выпрыгнув из тапок,
На старт, внима… в аэропорт!
Конечно, хочется в Неаполь,
надеть очки, напялить шляпу
и в казино сорвать джек-пот.
Но на табло Херсон форева
или Полтава на крайняк:
не будет курицы взапрелой,
не будет пива.
И коньяк
не разольют в прозрачный пластик,
и лёту-то всего лишь час.
Зато сюрприз:
«Свободно? Здрасьте! –
мадемуазель бубновой масти, –
меня зовут Николь… А вас?»
И будет день.
И снова пицца.
И томный вечер.
И коктейль.
И – чудо! – мадемуазель
опустит лучики-ресницы
и согласится на отель…
И будет ночь.
И будет жарко.
Проникновенно.
До утра.
Свечи ванильные огарки,
щелчок столетней кофеварки,
а на восходе добрый Ра
в окно порывисто забросит
охапку солнечных колосьев…
И пробуждение: «Дурак!
Зачем опять в дрова напился?
О, боже, как же все успеть…»
И снова день.
И снова пицца.
И кофе – вроде бы фраппе,
на самом деле просто пойло,
и неработающий бойлер,
в двери заклинило замок,
в гармошку смятая рубашка,
звонок, пропущенный, от Машки...
И страшно хочется домой.
И будет день.
И борщ с фасолью.
И вечер.
И стакан «Саян».
И чемодан на антресоли,
и больше никаких николей…
И надоевшая до боли
под боком женщина.
Своя.
* иллюстрация Рины З. Найдено в сети
