Скрипач под жёлтым фонарём

Проулок тихий, скрипка и фонарь,

А дождь рисует там скрипичный ключик.

Прищурив очи от свеченья фар,

Лицо в морщинах эхо лет озвучит.

 

Он каждый вечер как у звёзд, высок,

И плачет скрипка звуками мелодий.

Когда-то был он важный, как пророк,

Теперь стоит понурый, как разбойник.

 

От старости уж согнута спина,

И бросит часом горсть монет прохожий,

Стоит скрипач... И чья же в том вина,

Что он - маэстро, на себя не схожий?

 

Был молодой, здоровый, был успех,

Бог щедро наделил его талантом!

Стал гордым, душу растерял на смех,

И думал - слава явится гарантом.

 

Года прошли, и оплески прошли,

Перешумели, словно дождь в тот вечер,

Друзья и слава в небытье ушли,

Усталость лет спустилась вот на плечи...

 

И нет родных, детей, он сам один,

Гуляет он как ветер в чуждом поле,

А час летит, не жаль ему годин,

И год за годом провожает доля.

 

Стоит скрипач под жёлтым фонарём,

И скрипка его плачет об извечном!

Чтоб не судить так век свой одним днём,

Не забывайте, думайте о вечном!

 

© Анастасия Гладышева