ПЕРЕСТАНЬ ПОДБОРКА СТИХОВ 10949
СЕРГЕЙ НОСОВ
ПЕРЕСТАНЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 10949
. . .
Перестань приставать
к тишине
ты же знаешь
она ведь не девочка
и не станет менять
для тебя
и красивое имя свое
и короткое летнее платье
и только смеется
когда видит
что ты ее хочешь
опять целовать
уходи
в свой дремучий
таинственный лес
и живи
в одиночестве
и люби свои хмурые ели
и вечно молчи
и забудь
о моей красоте и улыбках
что приносят
сияющим утром любовь
и о солнце забудь
и о всех его ласках
у тебя остается луна
что горит
над твоей головой
и проси ее
нежно о том
чтоб она тебя
снова любила.
. . .
И меня ведь
становится много
ненужных желаний
они бродят
как лишние люди
в моем опустевшем саду
то заглянут
задумчиво в пруд
с голубой
и прозрачной водой
то опять улыбнутся
далекому солнцу
то за девушкой милой
уходят спеша
по дороге
словно верные
добрые псы
то поют
вместе с птицами
песни рассвету
и останутся же
навсегда молодыми
хотя больше
они мне
совсем не нужны.
. . .
Да можно умереть
такое тоже
иногда бывает
но не с тобой
ты слишком любишь
жизнь
чтоб умереть
среди ее восторга
чтобы от счастья
просто отказаться
и не любить
любимую свою
волшебными
и чудными ночами
к которых столько
ласки и тепла.
. . .
И великая жизнь
превращается
в темное озеро чувств
и большие глаза
пролетевшей совы
днем не видят
совсем ничего
хотя вечно открыты
и у солнца
в охапке лучей
нет таких
что приносят покой
а не светят неистово
всюду
и весь видимый мир
можно так повернуть
словно вниз головой
что он будет похож
на летучую мышь
на стене
неизвестной пещеры
которую люди
назвали вселенной
где царит пустота
и естественно нет
никакого конца.
. . .
И опять ты останешься
маленьким мальчиком
тем который
увидел на небе луну
целовал ее жарко
как будто она
в первый раз появилась
над ним
совершенно нагая
и не знал
что такое бывает
на свете
когда рядом с тобою
кружится
играя в любовь
удивительно
юная ночь.
. . .
Войско дня
на закате разгромлено
полчищем ночи
и царица луна восседает
на троне своем золотом
в окружении
стражников-хзвезд
что готовы
пронзить чужестранцев
своими огнями
если те вдруг посмеют
не встать на колени
дожидаясь рассвета
который летит
в золотой колеснице
запряженной
прославленной тройкой
небесных коней
таков мир…
и ты в нем
только карлик
в дремучем лесу
и глядишь
на далекое небо
большими глазами
и не знаешь
в кого тебе верить
кому же молится
и откуда же взять
для костра своего
хоть немного огня.
. . .
Я играю в снежки
с окружающим миром
он как маленький мальчик
швыряет мне улицы
в старом сказочном городе
и дома без дверей и без окон
с широкими крышами
и большую живую луну
я бросаю в него облака
с неба синего
и огромное яркое солнце
в вязанке лучей
и я вижу как этот
чужой мне
придуманный мир
снова снял всю одежду
и идет по весенней траве
неизвестно куда
босиком.
. . .
Утром гномы конечно же
выкатят шар
молодого горячего солнца
самый маленький ангел
вновь дунет
в большую трубу
и зажгутся повсюду
блестящие искры лучей
шаловливые феи
станцуют
в дремучем лесу
свой таинственный танец
и влюбленные юноши
будут
за ними гоняться
и послышится смех
на лесных
одиноких полянах
шелест платья
и шепот горячей любви
это жизнь…
и она ведь всегда
только так происходит
на свете
и горит факел дня
над твоей головой
очень ярко
и потом его тушит
седой великан.
. . .
И так живет
порою человек
как будто
ему важен мир огромный
с морями реками
большими городами
и странами
где люди говорят
на непонятном
чудном языке
без всякого труда
или стесненья
но ведь все это
ничего не значит
как звезды в небе
за твоим окном
а существует так же
как и вечность
с которою
увы не поздороваться
и в младших классах
школы не дружить
и важно нам
что будем есть
на ужин
кого мы любим
этой долгой ночью
и на какой кровати
будем спать
а города и страны
мир огромный -
это как космос дальний
для всех нас
где все бывает
и потом кончается
но нам об этом
даже не узнать.
. . .
На свете лучше
просто долго жить
а остальное
как-то образуется
само собой
и очень незаметно
как в детской
незатейливой игре
ты выиграешь
чью-нибудь игрушку
и проиграешь
старый карандаш
и не напишешь им
стихотворение
зато игрушка
будет долго плакать
а ты ее -
так долго утешать
что годы незаметно
друг за другом
и уплывут
как в море корабли
а ты останешься
на том же берегу
живым и невредимым
в самом деле
и это ведь
и надо доказать.
. . .
И жизнь была сложнее
чем я сам
я состоял
из мыслей и желаний
в которых много
детской простоты
а жизнь закручивала
тонкие спирали
и путала
начало и конец
и небо чудом
превращалось в землю
но после снова
становилось небом
куда пешком пройти
уже нельзя…
и я оставил жизнь
стоять за дверью
как пса который
рвет клеенку со стола
мне лучше жить
без жизни временами
как лучше осени
быть без дождей
и если надо
жизнь я нарисую
на белом и пустом
листе бумаги
или не просто
на пустой стене.
. . .
О времени
часы напоминают
и если же
не станет и часов
жизнь превратится
лишь в одно мгновенье
в котором все
и счастье и несчастье
уместится так просто
на ладони
и ты ее
поднимешь к небесам
и спросишь бога -
вся ли это жизнь
или еще
бывает и другая
веселая и злая
почему-то
и нежная наверно
иногда.
. . .
Выбросил я прошлое
на свалку
посох взял
ушел
в другие времена
где мечта
ходила взад-вперед
сутками
по берегу печали
и красиво
плыли
льдины зла
по реке
обычных
серых буден
и чужая правда
тосковала
в хижине
из старых обещаний
что не в силах выполнить
и дьявол
хотя он-то
их и не давал.
. . .
Я давно не прошу
себе многого
мне лишь надо
чтоб жизнь продолжалась
и тогда в ней
должна быть весна…
пусть из воздуха
или пускай из фольги
вновь летящая
легким бумажным листом
молодая весна
или пусть она будет
из детских игрушек
что лежат на полу
беззаботно
чтоб хозяева
уром вернувшись
играли опять
мне не важно
какая она в этом мире -
весна…
ведь у всякой весны
своя музыка
даже если она из картона
из пуха
из простых лепестков
голубого цветка
и всегда ведь
счастливая музыка эта
раздается как песня
с небес
словно там
свой волшебный оркестр
у ворот
позабытого рая
вспоминает о нашей земле
а иначе я
совсем без весны
я ведь просто засохну
травой на лугу
новой осенью хмурой
или деревом
в темном лесу
превращусь в сухостой
чтоб упасть в тишине
на холодную землю
когда-то
и ни людям ни богу
от этого
лучше не станет
ведь живым
очень хочется
в мире живых
днем и ночью кружиться
хохотать
улыбаться и жить.
. . .
Есть внутреннее знание
того что с тобой будет
в этом чудном мире
чему случиться все же
суждено
хотя ты с ним пока
и не встречался
и знает человек
в своей душе
как долго будет жить
на белом свете
хотя врачи ему
об этом не сказали
да и сказать не могут
никогда
но человек ведь
больше может чувствовать
любого
очень умного врача
чем он живет
на свете
и чем счастлив
кто радость принесет
ему однажды
ну а кого нельзя
брать в свою жизнь
чтобы не стать несчастным
в самом деле
и танцевать
и радостно смеяться
так много светлых
вдаль летящих лет.
. . .
Я вижу знаю
понимаю и люблю
всю красоту земную
и небесную
ту о которой
столько говорят
да я встречал
уродство и безумие
убожество встречал
довольно часто
и узнаю его издалека
но красота земная
как из сказки
вдруг явится нежданно
утром солнечным
и все в ней есть
и нежность и любовь
и пенье птиц
и всех цветов цветение
и радость
радость жизни
без границ.
. . .
Хорошо быть разумным
но разве бывает
разумной волна
если хлещет о берег
скалистый
или ветер бывает
разумным
когда он гудит
в проводах…
нужно жить не считая
что это особенно
умно
страсть в себе зажигать
как костер
в удивительно звездную
ночь
тогда молодость
снова вернется к тебе
а иначе
превратишься
в засохшее дерево
в темном лесу
где не будет тропинок
к восторгу
и останешься
в чаще дремучей
стоять упырем.
. . .
Обычно смерти
мы не замечаем
как будто она просто
не про нас
так если кто-то
долго говорит
нам на ухо
что слышать неприятно
мы лишь молчим
упрямо сделав вид
что ничего
не слышим
в самом деле
хотя бы окна дальние
дрожали
от голоса его
весь божий день
приходит смерть
а мы ее не видим
и вот кого-то
снова увела…
а мы смеемся
это ведь не с нами
такое приключилось
на земле
ведь мы живем
и раньше
тоже жили
так словно не умеем
умирать.
. . .
На свете лучше
просто долго жить
а остальное
как-то образуется
само собой
и очень незаметно
как в детской
незатейливой игре
ты выиграешь
чью-нибудь игрушку
и проиграешь
старый карандаш
и не напишешь им
стихотворение
зато игрушка
будет долго плакать
а ты ее -
так долго утешать
что годы незаметно
друг за другом
и уплывут
как в море корабли
а ты останешься
на том же берегу
живым и невредимым
в самом деле
и это ведь
и надо доказать.
. . .
Кому-то хочется
бродить по миру
и все смотреть
по сторонам
где что бывает
где дом высокий
где растут цветы
где море синее
и облака седые
так высоко
над брошенной землей
а есть другие
те кому не нужно
ни видеть никого
ни слышать ни о чем
вокруг домов у них
высокие заборы
замки суровые
поставлены в дверях
на окнах ставни
и хотя бы шторы
и где они
никто о том не знает
быть может их
на свете уже нет
и никому от этого
не лучше
но и не хуже впрочем
никогда.
. . .
Я прошлое верну
в одно мгновенье
и буду там где не был
много лет
и встречу девушку
похожую на сказку
которую
я раньше потерял
она была на свете
для меня
как тот цветок
а лесу
сорвать который
мог только я
но просто испугался
его безумной
нежной красоты
и я люблю
тот розовый цветок
а он об этом
ничего не знает
он думает
я облако простое
которое по небу
проплывет
и навсегда исчезнет
в этом мире
где он всегда один
в своем лесу.
. . .
Я теперь не гоняюсь
за счастьем с сачком
как за бабочкой чудной
гонялся мальчишкой
на летней поляне
и у бога давно не прошу
ничего на коленях
вытирая горючие слезы
платком
ко мне просто приходит
девчонкой счастливой
волшебная радость ночами
и она же так любит меня
по утрам
когда солнце встает
из за дома напротив
словно знает
что я здесь живу
на четвертом своем этаже
рядом с кленом старинным
он ветви свои
протянул мне в окно
и наверное хочет сказать
что давно меня знает
помнит как я родился
в игрушки играл на полу
а потом стал большим
и ласкал по утрам
удивительно нежных красавиц
и теперь иногда
их целую так жарко
как никто никогда
не умел целовать.
. . .
Я проще стал
и больше принимаю
в том мире
где родился и живу
и вечер мне хорош
и день и утро
и долгая
и ласковая ночь
с которой дружат
звезды и луна
и не хотят прощаться
светлым утром
а остаются
как воспоминанья
которых не забудешь
никогда
где бы ни жил
в каких мирах иных
и сколько бы
чужих красот
ни видел
конечно лучшей
будет эта ночь
что вот сейчас
со мной
на белом свете.
. . .
Как в анекдотах
партизан таится
десятки лет
в глухом лесу
не ведая о том
что кончилась война
считая что он
все еще воюет
с врагами лютыми
которых больше нет
вот так и ты
все жил
совсем один
в чужом тебе
и нелюбимом мире
не зная
что тот мир преобразился
и стал теперь уже
совсем другим
и в нем живут
смеющиеся люди
веселые и добрые
всегда
они легко
сумеют полюбить
все что ты скажешь
или нарисуешь
и отдадут за это
столько счастья
что тебе хватит
может навсегда.
. . .
Сегодня ночь
такая как на юге
и кажется
ты отодвинешь штору
а за ней
так томно
дышит море
отражая
блестящим телом
дальние огни
и пальмы замерли
на сказочной аллее
среди цветов
и цокота цикад
и только для тебя
вдали
русалки молодые
плетут венок
в волнах
легко смеясь
как будто ты
их друг
или любовник
забывший Север
только ради них
где нежно цвел
таинственный шиповник
лишь по ночам
и тоже для двоих.
. . .
Вы слышите
как в небе ночью
потрескивают звезды
разгораясь
и видите
как тени ходят
по двору бесшумно
касаются деревьев
и друг друга
заглядывают в окна
и вздыхают
о том
что время
просто так прошло
и тишина за ними
наблюдает
как старушка
до самого утра
когда ее
опять прогонят птицы
с громким криком
начав в саду
беспечную возню.
. . .
Могу тебя и встретить
этим утром
как мы встречаем
первые цветы
подснежники в лесу
в апреле чудном
когда вокруг
такое пенье птиц
что сам бы с ними пел
да не умею
но ведь могу
не встретиться с тобой
как корабли
в тумане проплывают
не зная друг о друге
ничего
хотя были так близко
на рассвете
и разошлись
неведомо куда
по тем путям
где никогда не будет
следов сапог
на пыльной мостовой.
. . .
И все будет зависеть
всегда от тебя самого
даже если планета
к тебе повернулась спиной
так нежданно
даже если накрыли тебя
облака простыней
так как будто бы
ты уже умер
все равно ты вернешь себе
солнце на небе высоком
ясным утром
похожим на песню скворца
и подаришь цветы
сам себе
что растут у тебя до дворе
на таинственной клумбе
которую бог создавал
для тебя
упоительной юной весной
среди слез
поцелуев волшебных
и счастья
что блестело росой
на траве
рядом с домом твоим
по ночам.
. . .
И комната имеет потолок
и дом имеет
крышу и фундамент
и всюду и во всем -
ограниченья
замки и двери
стены и заборы
те за которыми
всегда живем…
и выйти некуда -
там будет только небо
а тут сырая твердая земля
и в небо
не взлетишь
и землю не разроешь
пройдешь по ней
от счастья до несчастья
и вновь вернешься
в старый теплый дом
чай будешь пить
в окно смотреть спокойно
а мир останется
таким же за стеклом
и хорошо что нет в окне
решеток
и хорошо что дверь
открыть легко
и выйти в мир
чтобы опять вернуться.
. . .
Ты прибиваешь утром
тишину
гвоздями к дому своему
прилежно
и вот написано теперь
на доме - «тишина»
все ходят и читают
удивленно
и почему-то
шепчут не кричат
на цыпочки становятся
и мягко
ступают вокруг дома
говоря
другим кто рядом -
«тапочки снимите
здесь в этом доме
снова тишина»…
так и живешь
с своею тишиной
как будто бы с красавицей
невинной
пирожные приносишь
ей на ужин
и по ночам
укладываешь спать
а сам не спишь
одолевают мысли -
какая же ты все же
тишина
и скромница
и очень уж простая
и на весь мир теперь
всего одна.
. . .
Какой густой
и сладкой стала жизнь
как мед
который ешь
большущей ложкой
ее облизывая постоянно
и наслаждаясь
каждым новым днем
как ягодой
срываемой с куста
лесной малины чудной
потихоньку
пока не видит
строгий бог на небе
и пальцем так сурово
не грозит.
. . .
Не стоит
накрывать простынями
всех тех
кто лежит
или хлопать всем тем
кто танцует
обещать поцелуи
всем тем
кто их просит
или деньги давать
тем кто тянет
к ним руки всегда
проходите
по улице счастья
одни
никого не толкайте
и кланяться тоже не надо
ведь вокруг
очень много
разинутых ртов
растопыренных пальцев
расставленных ног
и так мало желающих
просто пожать тебе руку.
. . .
Мы будем вновь
на территории любви
она начнется
сразу за калиткой
в широком поле
где цветут цветы
и каждый значит
радостную встречу
и обещает
что-нибудь сказать
о нежности и ласках
потихоньку
негромким шепотом
и только
нам одним
а дальше лес
таинственный огромный
и в нем таится страсть
как дикий зверь
пугается
и света и людей
бежит от всех
горячая нагая
похожая на тех
кто очень любит
и не умеет
этого сказать.
. . .
Идешь своей тропинкой
в этой жизни
и вот никак с нее
и не свернуть
ни летом ни зимой
ни в юности веселой
ни старости
когда идти невмочь
и кто ее
придумал для тебя
ведь ты как будто
с ней же и родился
и вот с тех пор
она и побежала
в огромном темном
сказочном лесу
и все ведет тебя
неведомо куда
конечно зная
что от нее
не спрятаться
не скрыться
да и назад
по ней не повернуть.
. . .
И комната имеет потолок
и дом имеет
крышу и фундамент
и всюду и во всем -
ограниченья
замки и двери
стены и заборы
те за которыми
всегда живем…
и выйти некуда -
там будет только небо
а тут сырая твердая земля
и в небо
не взлетишь
и землю не разроешь
пройдешь по ней
от счастья до несчастья
и вновь вернешься
в старый теплый дом
чай будешь пить
в окно смотреть спокойно
а мир останется
таким же за стеклом
и хорошо что нет в окне
решеток
и хорошо что дверь
открыть легко
и выйти в мир
чтобы опять вернуться.
. . .
Я подобрал
все крошки волшебства
которые рассыпаны
у дома
и во дворе
и здесь
в моей квартире
у лампы
и широкого стола
и я их прячу
в черный кошелек
где я храню
заветные желанья
и выпускаю их
ночами в мир
где они бродят бродят
друг за другом
смеются
как девушки чудные
которым
очень хочется любви.
. . .
Свет для тебя
гораздо больше жизни
из света состоят
твои цветы
и листья на деревьях
рядом с домом
вода в реке глубокой
вдалеке
и воздух
темной ночью у окна
он светится тогда
в волшебной мгле
и звезды
все из света
и луна
и нежная душа твоя
нагая
которой ты
уже коснулась солнца
как будто
оно светит для тебя.
. . .
Вы кружитесь на детской карусели
в своем цветастом ворохе забот
а я стою
как грустный понедельник
в пустом саду
как музыкант без нот
и листья падают вокруг
как дни недели
прошедшие в отчаяньи без вас
вы меня просто
видеть не хотели
а я вас ждал
и снова жду сейчас
вы все летите
радостно по кругу
девчонкой на игрушечном слоне
а я остался
вашим нежным другом
хоть вы давно
забыли обо мне.
. . .
И этой ночью
снова будут танцы
танцует
обнаженная луна
в обнимку с юными
простыми облаками
и в чудном вихре
звезд
счастливых и смешных
которые
похожи на девчонок
в коротких платьях
легких и блестящих
а утром
затрубит рассвет
в большую
белую трубу
и после этого
вдруг станет очень тихо
и мы услышим
шаги бога
в бездонной
мягкой светлой тишине.
. . .
Я положил в карман свою весну
захлопнул дверь
и вышел
с одиночеством подмышкой
на серую обочину мечты
где камни пыль
и выжженное лето
образовали месиво из скуки
которой полон ежедневный быт
в нем книги
переполнены словами
и носовой платок
оставлен богом
для нежной и расстроенной души
чтобы в него могла она поплакать
когда ее
нечаянно толкнут
рассерженные жизнью пассажиры
в холодном тесном тамбуре судьбы.
. . .
Как старый больной человек
пришел этот пасмурный день
сел на скамейку у дома
вместе с серым слежавшимся снегом
кашлянул как и ветер
примчавшийся из за угла
покачал головой
так похожей на снежную бабу
которую любят все дети
да и умер
а вечер его хоронил
как хоронят всех мертвых на свете
фонари зажигал
и вдоль улиц как свечи носил
и могилу копал
на краю потемневшего неба
а потом помрачнел
и забыл
и не стало умершего дня
среди белого снега.
. . .
Ты распахнешь всю душу
как пальто
в хороший теплый день
случайным людям -
пусть смотрят
ничего смешного нет
душа душой
такая как и раньше
ты с ней живешь
и принимаешь мир
все так же просто
без запятых
и воскликательных
кричащих знаком
качая головой
как маятник
качает свою гирю
такую же тяжелую
как жизнь.
. . .
Да знаю я
что где-то рядом - люди
наверно они
что-то говорят
хотят чего-то
бродят по квартирам
а может быть
устав
спокойно спят
но я один
и мне никто не нужен
ни ночь огромная
что звезд полна
как черный
сказочный мешок
ни день
ни в чем не видящий стыда
со множеством прохожих
незаметных
ко мне спустилось небо
и так дышит
как будто очень хочет
целовать
и обнимает нежную луну
и на кровать кладет
большие звезды
из самого обычного стекла.
. . .
. . .
Все радости
уплыли по реке
как милые
бумажные кораблики
которые должны
когда-то утонуть
и ты стоишь
один на берегу
и думаешь о них
и их жалеешь
и над тобой
проходят облака
как старые солдаты
с поля боя
и кажется
идут они домой
и кто-то их там ждет
и будет нежен
а под ними
вода реки
холодная всегда.
. . .
Оставь их всех
смешных и полудиких
один пускай кусается
весь день
как пес
сидящий на цепи
другой - пускай кривляется
и пляшет
как клоун от рождения
увы
забудь про них
живи как в чистом поле
как будто бы вокруг
нет ни души
и над тобою
небо голубое
и в нем плывут
так славно облака
и шлют тебе
большой привет от бога
который
уже машет нам рукой.
. . .
Забудь что есть зима
что снег бывает
белым и глубоким
что по нему
так тяжело идти
и он скрипит скрипит
как тысяча сверчков
а ты устал
и хочешь к теплой печке
забудь про это
думай - рядом лето
и ты опять
купаешься в пруду
чудесном
словно в сказке
и отражение твое
в воде
сегодня рядом с солнцем
и можешь ты его обнять
и целовать
как девушку нагую
и все забыть
что было на земле.
. . .
Я сам себя не слышу
в этом мире
как будто в нем
ни слова ни сказал
зато я слышу ясно
всех других
они столпились
у моих дверей
и так орут
и громко
и протяжно
как будто волки
воют на луну
и скоро станут
серыми такими
и стаей в поле
рысью убегут
и я останусь вновь
совсем один
на маленькой земле
как на волчке
кружиться.
. . .
И как мембрана отражает
голос
так и стихи конечно
отражают
непознанные волны бытия
кружение
загадочных стихий
в которое душа
погружена
среди томящих
голосов и вздохов
загадочных
священных заклинаний
и странного
дрожащего молчанья
похожего
на шепот божества
и среди тех стихий
мы узнаем весь мир
и открываем чудное звучанье
всего что существует
в этом мире
волнуется и дышит
и поет.
. . .
Жизнь моя рассчитана
надолго - на эпохи
даже не на годы
на десятки
очень долгих лет
мне не исчерпать
весь мир вокруг
но я вижу
как проходит время
и меняет судьбы
стран правителей
музыки поэзии
любви
все меняется
а я остался прежним
и могу сказать
еще так много
и слова мои
на птицы легкие
устремятся
в небо голубое
к белым белым
чистым облакам.
. . .
Когда я открываю дверь
своей квартиры
я попадаю в мир
где бродит солнце
как бездомный кот
и рыжая луна
как девочка
играет в куклы
долгими ночами
вместо того
чтоб сладко
спать в кровати
и видеть
удивительные сны
и где цветет
волшебный старый сад
в нем птицы
с перьями
конечно золотыми
поют такую
радостную песню
что забываешь день
когда родился
и думаешь
что больше не умрешь
и там растут цветы
огромные
с такими лепестками
что больше чем ладонь
у малого ребенка
и шире
крыльев бабочек
летящих над домами
куда-то очень
очень далеко.
. . .
Да жизнь моя проста
как дом
из старых бревен
с одним единственным
окном заветным
и в нем я
вижу солнце
по утрам
а ночью -
нежную волшебницу
луну
ее люблю
ее одну ласкаю
и посылаю ей
букет цветов чудесный
который утром
вновь ко мне вернется
на подоконник
одинокий мой
чтоб я опять
послал его луне
пришедшей
новой ночью шаловливой…
ведь в нем цветы
не могут умереть
они волшебные
и потому живые
так много долгих
вдаль летящих лет.
. . .
И если многое
совсем не получается
без стука
входит грусть
как гостья старая
то вдруг случится
что-нибудь хорошее
вот птица певчая
вновь запоет
на ветке у окна
так удивительно
и с раннего утра
и солнце выглянет
которого и не было
так много долгих
хмурых серых дней
и ты увидишь -
мир же тебя любит
припрятал счастье
ведь и для тебя
по своему
как он сумел сегодня
чтоб дать тебе
побольше силы жить.
. . .
Витрины мостовые
и прохожие
высокие
и хмурые дома
и улицы
как руки великанов
что все ползли
куда-то по земле
над ними небо
старое седое
мне это небо
просто не понять
считалось раньше
что в нем бог
на облаке
и рядом ангелы
веселые порхают
и шепотом
о счастье говорят…
но оказалось
это - просто вымысел
пустое небо
как в реке вода
и там где
говорят оно кончается
вселенная холодная
немая
выбрасывает вихрем
море звезд
в далекую
и призрачную вечность.
. . .
И как же этот мир
похож на море
в нем сила жить
огромна иногда
волной она летит
смеясь на берег
и в пене белой
возникает красота
той сказочной
волшебницей невинной
которой столько лет
как небу солнцу
и белым белым
легким облакам.
. . .
Есть равновесие в природе
и оно
и в жизни нашей
так себя проявит
что всех расставит
по своим местам
и тот кто прожил
сумрачную жизнь
теперь живет
при ярком свете солнца
а тот кому жизнь -
вечная весна
сгорел как лист осенний
безвозвратно
ведь и в природе
осень и весна
как девушки
меняются местами
и то одну ты любишь
то другую
и вдруг обеих
можешь полюбить
совсем забыв
о нравственности строгой.
. . .
Я в зеркало волшебное
смотрю
и вижу мир
которого конечно
не бывает
его не встретить
если оглянешься
вдруг в комнате
холодной и пустой
там за спиной
окажется земля
обычная
осенняя простая
а здесь плывут безмолвно
облака
как птицы белые
до горизонта
и снова
возвращаются обратно
как будто бы
вновь счастья не нашли
ведь счастье же
у бога на ладони
и вот оно
трепещет вдалеке
как множество
чудесных огоньков
их зажигает
маленькая фея
когда рукой
касается земли.
. . .
И вот над нами
снова небо
в голубом плаще
как будто бы оно
гуляет над землей
в хорошую погоду
и вслед за ним
крадутся облака
как белые коты
на мягких лапах
они поймать хотят
смеющееся солнце
которое
играет в ясный день
и шлет толпу лучей
бегущих по дворам
по крышам
мимо
взъерошенных садов
больших деревьев
и маленьких прохожих
что ползут
как разноцветные жуки
туда-сюда
по небольшим своим
земным делам
привычным.
. . .
Я в детстве жил
в своем любимом доме
на горе высокой
она всегда смотрела гордо
в море
где вечно плыли молча
корабли
как будто унося с собой
то счастье
что здесь нашли когда-то
на земле
где было много
воздуха и света
небесный город
все сиял вдали
и в нем
шпиль устремлялся в небо
на котором
знакомый ангел золотой
просил у бога
радости и счастья
а может просто так
летел над миром
совсем один
на страшной высоте.
. . .
Что для тебя стихи?
вода в колодце
которую ты пьешь
теперь весь день
и чувствуешь -
она живая
ее напившись
травы шелестят
и зеленеют листья
на деревьях
и ты становишься
чудесно молодым
таким как много
долгих лет назад
которых будто
вовсе не бывало
и ты вчера
родился в этом мире
и видишь небо
словно в первый раз.
. . .
Я отделен
от общества людей
цветами листьями
травой зеленой
и облаками
белыми как снег
туманом утренним
и небом синим синим
и меня за руку
не увести
туда где кто-то
речи произносит
туда где покупают
продают
друг друга любят
или ненавидят
ведь сколько надо
покосить травы
и желтых листьев
вывести возами
чтобы меня коснуться
хоть чуть чуть
или послать мне
добрые приветы
за шумом ветра
я и не услышу
как мне о новом счастье
говорят
да и несчастья
я не замечаю
за облаками
в полной тишине
ни одиноким вечером
ни утром
когда и солнце красное
встает
чтобы светить над миром
и смеяться.
. . .
Мир для меня
тот очень темный лес
где бродят звери
волки и медведи
летают птицы
черные большие
и по ночам
пронзительно кричат
и в этот лес
я просто не хожу
живу один
то у реки
то в поле
играю в прятки в небе
с облаками
и ни о чем
ни с кем не говорю
с волками выть
по волчьи не хочу
с медведями не сплю
зимой в берлогах
и не летаю с птицами
большими
и по ночам
так громко не кричу
мне нравится
когда никого нет
ни вечером
ни утром одиноким
и даже бог
куда-то вышел с неба
и больше
не накажет всех подряд.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «КОЛЬЦО А», «МОСТЫ» (ГЕРМАНИЯ), «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СЛОВО/ WORD» (НЬЮ-ЙОРК), «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «НОВЫЙ БЕРЕГ» (КОПЕНГАГЕН), «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
