Зола

Ты где-то. На носу – Медовый Спас,

печёт с утра – а кажется, что вьюга...

Бесстрастно стрелки отсчитали час,

застыв на вечность перед новым кругом,

и только мысли мошкой в янтаре

жужжат в стеклянных стенах разговора...

Скорее бы...

Не важно, что. Скорей,

пока есть дух – и не дошло до скорой.

 

Две лжи. Два лика правды – чья правей?

Что стухла страсть, что встречи слишком редки?..

Июль играет в скошенной траве,

подкидывая медные монетки,

прикидывая: хватит на пломбир

и петушок на палочке?

Но взрослых

в ларёк не пустят. Любится – люби,

а нет – уйди совсем: спокойно, просто,

как гаснет в небесах закатный луч,

как плавится листва в костре Самайна...

 

А утром ветер выстудит золу,

развеяв свет и соль над океаном.