и руки в мёд макающие хлеб
А воля ясная лежит на полпути,
а море красное не просто перейти...
...и мучаясь, не сетуя, но чаясь,
рассеять плен, туман и фимиам,
и добрести в "дослёзный" Докучаевск,
в июльский дождь, бегущий по щекам,
где паруса от ветра не слабеют,
и так фонит кладбищенский гранит,
что засуха звереет от капели,
и рыжий лес фантомно шелестит.
Но где же ты, мой маленький кораблик,
модельный флейт с каютой на корме,
винтаж, багаж неприменимых алгебр,
речной залив в лазоревой кайме.
Но где же ты, моя благая воля,
где ты теперь, мой самодельный флейт?
Где наши полнолунья Гуляй Поля
под музыку губных пастушьих флейт.
и наша клятва перед аналоем
и руки, в мёд макающие хлеб,
и неба звёздного над головою,
такой непостижимо узкий след,
как жизнь...
