П/ластик

Мерцают безответно фонари,

вживляя свет, но окна помутнели —

за шторами никто не говорит,

не слышит. Полусонные туннели

заросших улиц, кронами шурша,

метут по лужам утреннее небо.

Домов уснувших древняя душа,

сияет звёздами на крышах. И нелепо,

среди идиллии камней, пакет кружа,

шуршит, напоминая слово жизни.

Когда-то в нём хранились сотни жал,

пронзающих молчание...

Но фиг с ним.

Пускай кружит, напоминая о людском,

пускай щебечет, воет и смеётся.

В любой легенде — пластиковый ком,

застрянет в горле костью, словно пёсья

закончилась отвага. Упадёт,

прижмётся у поребрика бездомно.

 

А дворник равнодушен, он метёт

в другой пакет легенды тёмных комнат.