меланхолическое
Июльское солнце жарит.
Почти середина лета.
Высушивает печали?
Ведь песня моя не спета,
надеюсь. По тонким венам
густой, предательской жижей
пульсируют перемены:
не знаю, выше ли, ниже
я окажусь в итоге,
покоя дождусь ли, света?...
Стою – на пороге ли, в боге –
посередине лета.
