Игла
Ступай своей дорогой, путник.
И не верти башкой по стронам.
Мы все похожи, как в метёлке прутик
на ветки, не упавшие к ногам,
И хворост, что трещит в костре недолго,
И залежи валежника в лесах.
А я не прутик, а в стогу иголка,
Бельмо на чьих-то стираных глазах.
И мне в стогу тепло, свежо , колюче.
Щекочет лютик, колет василёк.
Бегут над нами кучевые тучи,
И тлеет ярко- красный уголёк .
Нам дождь ни дождь,
Нам снег по барабану,
И даже ветер, в сущности, пустяк.
Ручей к реке, а море к океану.
Растёт трава, метёт дворы голяк.
