Стихи о смерти
А перед смертью пишутся легко стихи о смерти.
А жизнь давно уже захомутали черти.
И в ад дорога так ясна, пряма и гладка.
И всё так просто, но слишком гадко!..
(Из раннего)
Давай не будем говорить сейчас о грустном,
Стихи писать – о главном, важном, страшном!
Красивые, светящиеся точки
Приставим к жизни в виде многограний.
Поставим точки и изменим темы,
Исправим кривизну нам данных штампов,
Навязанных, втемяшенных, прогнивших
В сознанье нашем, полном сожалений.
И выведем за край, за перспективу
Кавычки жизни, что поставили в тупую
В мозгах, засеянных понятьем «безысходность»
И залитых сомнений липких клеем.
И что не так? Пустая сцена мысли
Всё не дождётся своего героя,
Что цепи мрака разомкнёт банальной левой,
И страх изгонит, и вернёт нас в лоно строя?
И где же он – тот маленький комарик,
Что путы быта разорвёт, как Тузик грелку?
Нам в детство впасть, быть может, всё же стоит?
И где же "Выход", промаяченный зелёным?
Возьми свой сотовый и позвони на небо.
Гудки короткие... Опять Он кем-то занят…
Так сам зажги огонь в остывшем сердце
Или согрей его хотя б горячим чаем.
Пиши стихи о ёлках и зверушках,
О лете, осени и прочей дребедени,
О куполах, полётах, сновиденьях,
О смерти же стихи писать – не время…
Не время для нытья и пустословья,
Возьми свой меч, пусть меч тот и бумажный,
И вспомни сам – ты был рождён однажды,
Чтоб победить в себе свой комплекс не героя.
Чтоб взять фонарик, маленький комарик,
И осветить своей судьбы кривые стёжки,
Чтоб насладиться в полной мере жизни
Густой и терпкой, ароматной кровью!
И мы исходим километры строчек,
И всех чертей пошлём к едрене фене,
Наш путь не ясен и не уготован,
И смерть – в сторонку, мы живём, мы – в теме!..
А жизнь давно уже захомутали черти.
И в ад дорога так ясна, пряма и гладка.
И всё так просто, но слишком гадко!..
(Из раннего)
Давай не будем говорить сейчас о грустном,
Стихи писать – о главном, важном, страшном!
Красивые, светящиеся точки
Приставим к жизни в виде многограний.
Поставим точки и изменим темы,
Исправим кривизну нам данных штампов,
Навязанных, втемяшенных, прогнивших
В сознанье нашем, полном сожалений.
И выведем за край, за перспективу
Кавычки жизни, что поставили в тупую
В мозгах, засеянных понятьем «безысходность»
И залитых сомнений липких клеем.
И что не так? Пустая сцена мысли
Всё не дождётся своего героя,
Что цепи мрака разомкнёт банальной левой,
И страх изгонит, и вернёт нас в лоно строя?
И где же он – тот маленький комарик,
Что путы быта разорвёт, как Тузик грелку?
Нам в детство впасть, быть может, всё же стоит?
И где же "Выход", промаяченный зелёным?
Возьми свой сотовый и позвони на небо.
Гудки короткие... Опять Он кем-то занят…
Так сам зажги огонь в остывшем сердце
Или согрей его хотя б горячим чаем.
Пиши стихи о ёлках и зверушках,
О лете, осени и прочей дребедени,
О куполах, полётах, сновиденьях,
О смерти же стихи писать – не время…
Не время для нытья и пустословья,
Возьми свой меч, пусть меч тот и бумажный,
И вспомни сам – ты был рождён однажды,
Чтоб победить в себе свой комплекс не героя.
Чтоб взять фонарик, маленький комарик,
И осветить своей судьбы кривые стёжки,
Чтоб насладиться в полной мере жизни
Густой и терпкой, ароматной кровью!
И мы исходим километры строчек,
И всех чертей пошлём к едрене фене,
Наш путь не ясен и не уготован,
И смерть – в сторонку, мы живём, мы – в теме!..
