Поэт

Далекая любовь печет из глины зАмки,

Потом их нежно бьет ударом топора.

А я – поэт! Я собираю склянки,

От этих странных чувств, до самого утра.

Мы сами создаем песчаные дороги,

Потом завязнем в них, кляня за все судьбу.

Привыкли так сердца, привыкли наши ноги,

И языки всё чешут влюбленную муру.

Но как же без нее? Без этой сладкой пыли?

Без срезанных цветов и врезанных камней?

Чем королеву треф, вы, сударь, бы покрыли?

Конечно, королем! И выиграл, кто слабей.

А в общем, у любви, как на войне, победу не находят,

Сегодня она – в рот, а завтра – по костям,

Поэтому ее так многие обходят,

Поэтому ее так многие хотят.

 

(Анастасия Расевич)