Перья амура...
Амур был мил. Смышленый карапуз,
Смешной, кудрявый, с луком и колчаном.
Он метил в сердце, как в червовый туз.
Он метил в сердце. А оно молчало.
Он хладнокровно, словно Жан Рено,
Приметил жертву и прикинул шансы.
И он попал бы, нет сомнений, но...
Но я себе сказал: "Давай. Решайся".
Амур был юн, и весел, и крылат...
Но страшен так, как даже черт не страшен.
Как ни прискорбно, но моя стрела
Вошла в него на полсекунды раньше.
Затем рассвет за окнами алел...
Я пил, курил, смотрел на тельце хмуро.
Амуров слишком мало на земле.
А вот поди ж ты... Я убил амура.
«Я убил амура»
© Виталий Мамай
Не помню кто, наделав кучу дел,
пока светило за гору не село,
заметил: «Наш пострел везде поспел,
не глядя на года проворен зело…»
Гвоздикой отгоняя комаров,
чтоб не лишать страну и капли крови,
он, заодно, амуров и коров
изничтожает, потребляя в плове,
в брелоки превращая, в арт-декор,
а эксгумирует за рупь с полтиной,
о чувствах пробуждая разговор
раз в год, на день Святого Валентина.
Но чудное мгновение, порой,
не радостью – слезами полнит очи:
амуры увлекаются игрой
и наш пострел им уступать не хочет,
спешит, не разбирая кто есть кто,
шагнуть вперёд, направо и налево.
Ни йода не настарчишь, ни бинтов,
ни водки для поминок и запева.
Так и живём: стареем, но чудим,
гусей разводим, потакаем курам,
куражимся, но любим до седин
и пишем вирши.
Перьями амура…
