ГУСТАЯ СТАЛА ЖИЗНЬ ПОДБОРКА СТИХОВ 10913
СЕРГЕЙ НОСОВ
ГУСТАЯ СТАЛА ЖИЗНЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 10913
. . .
Густая стала жизнь
ее и ложкой
трудно размешать
как сладкое варенье
не выпьешь залпом
эту жизнь из кружки
как теплое
парное молоко
зато она всегда
с тобою рядом
и не кончается
ни летом ни зимой
ни в северных снегах
и ни на юге
под солнцем знойным
и среди пустынь
течет спокойно
жизнь
из чудного
заветного источника
и заполняет
города и страны
как будто ей
не будет и конца
и ты ее считаешь
за свою
подругу добрую
и верную любовницу
с которой не расстаться
днем и ночью
и на краю
неведомой земли.
. . .
И можно долго
посторонним быть
всему на свете -
зиме и лету
солнцу и луне
домам и улицам
и городам и странам
и даже
своей собственной судьбе
тогда и жизнь
идет как будто мимо
тебя во всем
совсем чужая жизнь
в которой зарастают
все тропинки
и все мосты
разрушены давно
а если ты живешь
в единстве с миром
в нем чувствуешь
живое существо
от тебя любит
слушает и слышит
и выполняет
все твои желания
когда ты его
очень попросил.
. . .
Никто не понимает
колдовства
о нем лишь шепчутся
безлунными ночами
и его ждут
когда всего боятся
как порчи ждут
и сглаза
от злой ведьмы
вдруг снова
пролетевшей на метле
а колдовство есть
утром
на рассвете
когда такая в мире
тишина
что лист на дереве
не шелохнется
не шелохнется
робкая душа…
и слышно в этой
чудной тишине
как ходит бог по небу
ровными шагами
и подгоняет облака
уплыть
таинственно
за темный горизонт
чтобы вернуться
снова
с другой обратной
мира стороны.
. . .
Если я буду
что-то знать о мире
и перестану верить
что он добрый
то он другим и станет
для меня -
чужим холодным
грубым и тяжелым…
я не пущу его
в свою квартиру
и буду окна
вечно закрывать
и двери запирать
и днем и ночью
и отвернусь
если проходит кто-то
из мира этого
усталый или злой…
но я не знаю
ничего о мире
поэтому
он милый для меня
и в нем наверное
растут цветы
до неба синего
где бог живет
счастливый
а может просто
холодно немного
хотя легко и радостно
дышать.
. . .
Видишь ли
я и тебя бы прилежно любил
если бы оставался лежать на горячем песке у воды
всю свою жизнь
и она бы заснула у тебя на коленях
пушистым котенком
но я не живу в том краю
где растут как грибы после славных дождей
очень нежные чувства
и вынужден плыть по холодному небу
скомканным облаком
гонимым неистовым ветром
существующим только затем
чтобы пух тополиный кружился
чтобы платья у девушек летом пытались взлететь
выше чем плечи прохожих
а также
чтобы зеленые листья шумели
восторгом оваций
до неподвижной как мертвое тело зимы.
. . .
Я не имею отношения
к тому
что день похож
на белую бумагу
ту на которой
ветер пишет письма
кому-то
на край света
иногда
и люди в многоточия
так просто
невольно превращаются
на улицах
и запятые ставят
между ними
простые деревянные дома…
написан текст
глухого ноября
и подпись осени
под ним
едва заметна
и бог приходит
проверять тетради
у каждого
неряшливого дня.
. . .
Откуда столько
воздуха и света
хотя и ночь
а вовсе не темно
как будто кто-нибудь
накачивает воздух
и выпускает свет
на волю в мире
открыв небесные
ворота для него
и славно жить
когда вокруг светло
и вот дышать
становится привольно
когда так много
воздуха вокруг
как в поле трав
и как в реке воды
и как песка горячего
в пустыне…
так много воздуха
и весь он - твой.
. . .
По воздуху
давно уже не ходят
а можно ведь
наверное ходить
сидеть на облаке
как в парке
на скамье
и проходить
над крышами домов
неспешным шагом
в чудное пространство
неведомой
забытой всеми жизни
в которой нет
начала и конца
нет времени
часы остановились
на входе
в ту загадочную жизнь
которая явилась
ниоткуда
и не спешит
растаять навсегда.
. . .
Мир полон отражений
лиц событий
как тот зеркальный пруд
в твоем саду
где отражаются
березы облака
и небо синее
и даже бабочка
летящая над ним
с большими
розовыми крыльями…
и отражение ее -
не черно-белое
ты видишь эти
розовые крылья
на глади
затуманенной воды
и так во всем…
ты видишь даже душу
прохожего
спешащего куда-то
и видишь как
за стенами домов
в своих квартирах
суетятся люди
и кто-то сладко спит
в своей кровати
и ему снятся
сказочные сны…
и эти сны
все кружатся по комнате
и ты их тоже видишь
в темноте
ты видишь все
и то чего здесь нет
и сердце
окружающего мира
так чутко слушаешь…
и бьется оно ровно
и значит
все на свете хорошо.
. . .
Я живу
только в этом одном
измерении мира
но душою
я связан с другим
удивительным миром
где нет времени
или почти его нет
там и стрелки
стоят на часах
и мгновенье порой
длится
целую вечность
а вот годы
пройдут незаметно
словно осенью
злые дожди
и я знаю тот мир
и люблю
я с ним как-то
таинственно связан
и когда меня
здесь и не будет
я в том мире останусь
как ветер
и как капля
дождя на листе
что зимой
превратится в снежинку
чтобы все таки
кем-нибудь быть.
. . .
И год за годом
я опять живу
и не могу ведь
жить остановиться
и не старею очень
день за днем
и даже молодею
временами
как будто снова
у меня весна
и через год
она опять вернется
и мне подарит юность
всю с начала
чтоб я ее совсем
не забывал
я не имею
злых воспоминаний
и будущее -
все передо мной
в нем много смеха
и любви так много
как будто кружкой
я ее черпаю в море
и пью как пьют
порой живую воду
в таинственном
источнике в лесу.
. . .
И люди вечно ходят
на картине этой
и вместе с ними
ходят и их тени
ведь солнце ярко
светит из угла
и вот когда
оно зайдет за тучу
все остановится -
и люди и деревья
которые шумели
на ветру
как будто ветер
стих в одно мгновенье
и дождь пошел
и превратился в снег
пришла зима
и люди уже в валенках
опять идут
по снегу торопливо
неведомо куда и почему
картина - та же
и на ней все краски
давно засохли
много лет назад
а люди все идут
по старому холсту
из угла в угол
хотя стоят
настенные часы
на этой же картине
сотни лет.
. . .
Начинается жизнь
только там
где одно
превратится в другое
лед -
в кипящую воду
и пламя -
в клубящийся дым
жизнь тогда
не имеет конца
что бы в ней
ни случилось…
и когда ты опять
превратишься
в смешного мальчишку
и когда еще раз
неожиданно
станешь седым
и когда ты поднимешься
с птицами к солнцу
и когда отдаешь себя
нежной любви
для которой и создано
все в этом
самом загадочном мире
где утесы
огромные
в белой сияющей пене
разрывают
телесную мякоть
волшебных живых облаков.
. . .
Пора поставить
в мире холодильник
и в нем хранить
и солнце и луну
и досками прибить
к забору неба
большие белые
пустые облака
вот это будет
очень хорошо
достал луну
повесил рядом
ночью
на длинный гвоздь
обычный
на стене
и пусть она
вновь светит до утра
а днем достанешь
солнце золотое
оно холодное
и жечь уже не будет
и с ним ты можешь
жить вдвоем
в квартире
пока оно
еще не напекло
а облака
уже не уплывут
они прибиты к небу
очень прочно
и могут шерсть давать
как белые барашки
или останутся
для пущей красоты
висеть над нами
вечно
не роняя
ни капли злого
хмурого дождя.
. . .
И той любви
загадочной и жаркой
горят костры
и у реки
и на лесных полянах
их зажигают
маленькие феи
что дарят ласки нам
волшебной ночью
пока не светит
строгая луна
и спит одна
за тучами своими
как королева
королевства сказок
которые
кончаются любовью
а начинаются
от радостей земных.
. . .
И если памятник тебе
на площади поставят
не сможешь ты
в том памятнике жить
ходить по площади
безлунными ночами
и голубям рассказывать
о счастье
которое от жизни получил
так и пустой стакан
не скажет мухам
что был в нем
сладкий чай когда-то
но мухи сами
это узнают
у них чутье к чужим
былым заслугам
и каждый день
они летят к стакану
засиживать его
и сладости былые
долизать
во славу вечной жизни
насекомых
и памятник стоит
на площади пустой
как тот пустой стакан
на подоконнике
и голуби как мухи
прилетают
сидеть на каменной его
тяжелой голове.
. . .
И человек уйдет
из жизни
так же просто
как прекратится
милый летний дождь
и снова светит солнце
беззаботно
на синем небе
добром и широком
а человека нет уже
под ним
и кажется порой
совсем и не было
на этом свете
молодом как утро
где все о счастье
славно говорят
и был один лишь
нежный шепот листьев
и бормотанье ветра
за окном
и шум дождя
а человека не было
он нам приснился
или показался
на миг один
в хорошем старом сне.
. . .
В твоей жизни
плывут облака
светит солнце
шумят по утрам
на деревьях
зеленые листья
но людей в ней
давно уже нет
лишь тропа
по земле и по снегу
и идет она
просто кругами
и всегда
возвратится назад
и на этой тропе
все следы
лишь твои
день за днем
год за годом
и они не меняются
вовсе
ты все так же идешь
босиком
по росе и по снегу
по траве
по камням по песку
над тобой
то же небо ночами
и в нем звезды
горят
словно свечи
в храме бога
всегда до утра
и хор ангелов
псалмы поет
вместе с ветром.
. . .
Важнее щебет птиц
за радостно
распахнутым окном
чем то
здоровался ты утром
со своим соседом
важнее -
светит солнце или нет
чем то
читал ты книгу
ту и эту
в которой кто-то
что-то написал
важнее -
соблазнит тебя
твоя любимая
тем как она идет
к тебе
и нежно улыбнется
чем то
о чем она
сегодня говорит
ведь жизнь есть жизнь…
она всегда права
когда тебя чарует
неустанно
как юная волшебница
нагая
которую ты
чудом повстречал
в глухом лесу
на сказочном поляне
где шепчут травы
только о любви.
. . .
Я руками касаюсь
живых
проходящих событий
они мимо уходят
по старой дороге
кто в картузе
кто в старых больших
сапогах
и они уже очень устали
идти
но не могут ведь
остановиться
это - жизнь…
она бьется как сердце
всегда
и ее ведь нельзя
завести как часы
чтобы стрелки бежали
по кругу
они сами идут
кто - куда
эти странные стрелки
п потом
возвратятся
на свой циферблат.
. . .
Становится тише
опять на душе
как на море
и волн уже нет
набежавшей счастливой любви
и ветер
больших перемен
успокоился к ночи
и звезды
на небе горят
как глаза
которые
смотрят на нас
и чему-то смеются
хотя мы все время
вот так и живем
. . .
Я сам себе
поставил монумент
но это крест
в глухом лесу
в который
никто не ходит
да и не придет
там звери дикие
одни
и леший бродит
его боятся
очень мужики
он как сгребет
их всех
шутя в охапку
и мало им не будет
никому
поэтому
там тихо
и спокойно
в моем лесу
в моем глухом лесу
где крест стоит
он обо мне
все знает.
. . .
Ты такая простая
как те колдовские
голубые лесные цветы
они все
растут в чаще дремучей
в глубокой тени
как ночные фиалки
и когда
ты их встретишь
ты будешь
всю ночь
целовать их безумно
и забудешь
куда же ты шел
и зачем
но увы никогда
не узнаешь
что это земная любовь.
. . .
Пушистая зима
и это хорошо
она сегодня
тихая такая
и белый снег
лежит
как белый лист
под окнами
и шепчет мне
о чуде
я понимаю
все его слова
леплю снежки
и запускаю в вечность
которая
на небе свысока
все смотрит на меня
и светит звездами
похожими на лампочки
большие.
. . .
Мне кажется
прошедшие минуты
как звезды
украшают небосвод
и в небе ночью
видишь свою жизнь
которую прожил
на белом свете
и млечный путь вдали -
твоя судьба
в холодном этом мире
которую ты сам
и загадал
как свое самое
заветное желанье.
. . .
Все получается
само собой
никто на небо
солнце не толкает
никто не прикрепил
к нему луну
не заставляет течь
куда-то реку
и сам собой
приходит в жизни
день
и ты его встречаешь
как ребенка
встречает мать
с работы приходя.
. . .
Нет в мире
кнопок
чтобы на них жать
как в лифте
и попадать
на нужный вам этаж
нажмешь вот
пальцем на луну
и попадешь
неведомо куда
быть может
в пропасть
где уже
нет ничего
деревьев нет
цветов
и никаких нет
улиц и прохожих
поэтому
пусть будет
то что будет
когда-то - день
когда-то - только ночь
ты днем легко
найдешь себе веселье
а ночью
найдешь теплую кровать.
. . .
Всего глупее
искать то
что и нет на свете
вот философский камень
например
или какую-то там
к бесу Атлантиду
или чудесный
южный материк
и ты ведь тоже
ищешь только то
что существует
в старой доброй книге
которую никто
не написал
никто не прочитал
никто не видел.
. . .
Я не могу понять
о чем мне плакать
что ночь ушла
что солнце не так светит
что слишком бледный
вечером закат
пускай все будет
вот таким как было
ведь солнце
не свалилось
на меня
и не с моими ночь
ушла деньгами
от бледного заката
я не умер
и обойдусь спокойно
без луны
все это вовсе
ничего не значит
и нет того
о чем мне зарыдать
всему на свете
можно удивляться
а лучше просто
рассмеяться и забыть.
. . .
Ведь ты же жив
так вот и хорошо
намного хуже
если скажут
«уже умер»
да и закончат этим
разговор
хотя никто тебя
не ищет
много лет
как будто ты
уже не существуешь
быть может
вспоминают иногда
как прошлогоднюю
зеленую листву
обычно вспоминают
у камина
когда зима лютует
за окном
а ты и рад -
не нужен никому
и воры не придут
и денег попрошайки
не попросят
хотя просить и нечего
давно
вот разве душу
но она-то точно
ни днем ни ночью
просто не нужна.
. . .
И неизвестно
что все время держит
душу
так ловко
на поверхности
текущей жизни
как воздух держит
круг спасательный
и маленький
воздушный шарик
на все скользящей вдаль
поверхности реки
по берегам ее
события и люди
встречают
провожают тебя
в море
безбрежное
земного бытия.
. . .
Как будто есть
в душе твоей
антенна
и она ловит голоса
невидимого мира
и кто-то шепчет
о любви
о счастье
и открывает
тайны бытия
а ты все это слышишь
и не можешь
в ответ
сказать ни слова
и только чувствуешь
что вновь летишь
свободно
в небесной синеве
бесшумно и красиво
так высоко
над брошенной землей.
. . .
И иногда
охватывает холод
как он
заходит в дом
не знаешь ты
закрыты двери
окна
но как будто
мороз легко вошел
стоит с тобою рядом
и дышит без стеснения
в лицо
и только вдруг
когда ты вспоминаешь
свою юность
и ландыши
цветущие в лесу
уходит тот
неведомый мороз
на стеклах нет
уже его узоров
и за окном
шумит
зеленая листва.
. . .
Хотя не слышится
ничьих шагов
никто не появляется
в окне
дверь не скрипит
и наглухо закрыта
я чувствую
что-то где-то рядом
чудо
и скоро будет все
наоборот
или же день
пойдет совсем не так
или же ночь
придумает обман
часы в другую сторону
направят стрелки
и телефон зачем-то
зазвонит
хотя я голоса конечно
не услышу
и буду просто
говорить «алло»
тому кто ничего
в ответ не скажет
и где он
неизвестно никому.
. . .
И знаешь ты
что ничего не будет
и просто
не случится никогда
ты только можешь
все это придумать
и верить в то
что это все же
было
как глядя
на белеющее снегом
бескрайнее
бескрасочное поле
ты веришь
что оно когда-то
зеленело
шумело славно
молодой травой
и в нем цвели цветы
счастливые
простые
и ты по нему мог
идти и улыбаться
сколько хочешь
солнцу небу
и не остановиться
никогда.
. . .
Что же в жизни
моей происходит
почему день и ночь
поменялись местами
ведь я же
не старый колдун
и не призрак
чтобы ночью бродить
по пустынному
старому замку
и вздыхать тяжело
до утра
я люблю очень
эту луну
и так верю
что она появляется в небе
для меня одного
по ночам
и ее можно просто
коснуться руками
и с собой унести
в мир земной
ну а днем
я всегда засыпаю
и приходят ко мне
только добрые
или смешные
и такие счастливые
сны.
. . .
По синему небу
плывут облака
на край света
по синему морю
плывут корабли
бесконечно
и по нашей земле
одинокие люди
все идут
неизвестно куда
и зачем
и я с ними иду
по широкой тропе
и душа моя
видит что рядом
одни только
небо и море.
. . .
Ты простая
как утро
когда
удивительно много росы
и ее собирать
можно даже руками
как счастье
то к которому
вдруг прикоснешься
как будто
к девической нежной груди
и оно
так закружит
как вьюга.
. . .
Нереальное время - зима
все мы дома обычно
в своем
заколдованном мире
где уютно
тепло
как всегда
и откуда
уже не вернуться
потому что
кругом только сон
молчаливой зимы
ее белые простыни
белые вьюги
и над ними
вуаль ослепительно яркой
серебряной ночи.
. . .
Ты живешь в том краю
где хозяин - мороз
и сугробы
чистейшего снега
как белые зайцы
опять притаились повсюду
и где девушки
точно такие как ты
в этих милых
коротких
девчоночьих платьях
и глядят
так светло
как снегурочки
в дивном лесу
из под черных бровей
и в любовь
словно в сад колдовской
приглашают.
. . .
И если жизнь -
пустыня
то тогда
ты в ней нашел тропинку
она ведет в оазис
с голубой водой
которую ты можешь пить
и снова стать
счастливым молодым
дотронуться до неба
улыбнуться
и рядом собирать
волшебные цветы
в них вся любовь
земного мира
и в каждом лепестке
своя история
с безумством поцелуев
среди ночи
и той взволнованной
мерцающей луной
которая
все знает о любви
и дарит счастье
всем
кто к ней приходит.
. . .
Протоптано
много тропинок
по глубокому снегу
к воде
к одинокой луне
и к далекой любви
и по ним
люди вечно идут
и идут
друг за другом
и пьют воду живую
целуют луну
отдаются любви
до утра
и никто
с давних пор
не вернулся обратно.
. . .
Налетели морозы
как всадники в белом
разогнали нас вновь
по домам
и задумчивый иней
застыл
словно мыльная пена
на окнах
и холодный
как призрак
настойчивый ветер
стучится
в нагретые комнаты
к нам
но не пустим его
не откроем тяжелые двери
затаимся в уютной
и милой глуши
и уснем с тобой вместе
в обнимку
на мягкой кровати
и увидим
чудесные сны.
. . .
Касаешься пружины
и она
подскакивает в воздух
от касанья
и долго так
трепещет на ветру
качается
на то она -
пружина
вот так и мы
касаемся любви
любовь взлетает в небо
и трепещет
а в небе
вечно бродят облака
в любви они
немного понимают
им кажется
протянута рука
от маленькой земли
в большое небо
и в той руке
волшебная любовь
которую
зачем-то дарят
богу.
. . .
И за тонким стеклом
удивленно глядящего
в небо окна
будут плавать
как рыбы
планеты
в черной
небесной воде
и мы будем вместе
ловить их сачком
и смеяться
и звезды в ладони
к нам вдруг упадут
как живые жуки
золотые
и будут гореть
своим ярким
волшебным огнем.
. . .
Голова обязана кружиться
ведь на то она
и голова
и луне приходится
раздеться
среди белых белых
облаков
звездам же
им тоже
надо падать
с высоты на землю
чтобы жить
и кому-то
на всю ночь отдаться
и кому-то
голову кружить.
. . .
Как тебя я нашел
на окраине
нашей вселенной
там где некуда
больше идти
можно лишь
прикоснуться
к стене мирозданья
за которой
ведь больше
и нет ничего
и у этой
волшебной стены
ты стояла
совсем обнаженной
я тебя целовал
как весенний цветок
как живой
ослепительно белый
подснежник
что остался у самой
последней преграды
перед смертью
в чужом
заколдованном мире
для простой
и счастливой любви.
. . .
Я чувствую
такую тишину
как будто в мире
замер воздух
часовым
и ни один листок
не шелохнется
и облака
застыли в небе
в разных позах
так словно кто-то
их заколдовал
и потому
с открытым ртом
осталось
даже солнце
от удивления
что на земле
как и в саду скульптур
ничто не может
двигаться
смеяться и любить
хотя нет места рядом
и для смерти.
. . .
Откуда все
приходит к нам
и почему уходит
как волна
неведомо
и никогда не знаешь
что будет завтра
с миром
и с тобой
и словно маленький
игрушечный кораблик
плывешь
по морю
и не видишь берегов.
. . .
Встречая
новую любовь
ты обретаешь заново
утраченное
время жизни
и вот оно
течет наоборот
что было прошлым
будущим
вновь стало
а что ушло
опять к тебе приходит
и с нежностью
целует у ворот.
. . .
Моя девочка
в розовом платье
ты знаешь
я люблю тебя
той непонятной любовью
в которой
так мало мечты
и так много
задумчивой нежности
той
что в цветах
неизменно бывает
и страсти
что встречаешь
у волн в океане
когда рядом
и нет и не будет
уже берегов.
. . .
Тебе хочется ныне
чтоб время
ни шло никуда
как корабль
который приплыл
в свою гавань
как душа
что уже оказалась
на небе
и забыла
что тело ее
долго ждет
на земле
чтобы вместе
стареть и любить
или с осенью старой
прощаться
но ведь время
идет
только мимо тебя
вместе с ним
незаметно уходят
друзья
и когда-то
знакомые люди
а ты все остаешься
стоять
во дворе
своей жизни
где цветут
те же самые
очень простые цветы
что цвели
в твоем детстве
и весной появились
когда ты родился.
. . .
Ты все ходишь
по берегу моря
собирая цветастые камешки
в маленький детский мешок
день за днем
и наверное
всю свою жизнь
эти камешки -
счастье любовь и надежды
иногда попадаются
даже мечты голубые
как о ракушках милых
всегда говорят
и никто тебя
не замечает
и ты сам
никого и не ищешь
кроме камешков
очень красивых
и ракушек этих
на пустынном
морском берегу.
. . .
Со мной всегда рядом
мои отраженья
словно я не могу
отойти
от пустынного берега
очень большого пруда
где в зеркальной воде
отражается чутко
любое движенье
можно видеть
как встал я и сел
как пошел
неизвестно куда
и в спокойном
рассветом совсем
не разбуженном воздухе
можно слышать
любые слова
те что я произнес
и ведь можно же
видеть и все мои мысли
на стеклянной воде
колдовского пруда
как приходят они
и уходят
и как ждут
когда снова
появится яркое солнце
и начнет
беспощадно светить.
. . .
И небо стало
белой тряпкой
которую случайно
кто-то бросил
на крыши наших
маленьких домов
кругом в снегу
протоптаны тропинки
так словно это - лес
и мы в нем - звери
и осторожно бродим
на мягких лапах
только по ночам
и в окнах лампочки горят
так сокровенно
как будто прячутся
от взглядов
и простуды
от темной улицы
и чьей-то ворожбы
и верят в строгого
таинственного бога
который где-то
может быть и есть.
. . .
В слово превратилось
все на свете
лес и поле
солнце и луна
смех и радость
злоба и проклятья
те что ты
кому-то посылал
и никак не выбраться
из слова
и надежде вере
и любви
превратился в слово
и стал прошлым
о тебе лишь
можно вспоминать
как вот жил
когда-то
в том-то веке
на словах
кого-нибудь любил
на словах и умер
обещая
как-нибудь вернуться
в этот мир.
. . .
Ничего не бывает
так просто
сказал и забыл
ведь на всем
остаются следы
твоих слов
ты сказал о любви
значит ей
суждено появиться
и о смерти сказал
и она несомненно придет
не к тебе
так к кому-то другому
и поэтому лучше
молчать
не сказать ничего
никому
и пусть сами себе
говорят
все что в жизни у них
несомненно
когда-нибудь будет.
. . .
Конечно в жизни
что-нибудь
должно случаться
пошел куда-то
но споткнулся и упал
вот и событие
он уже случилось
а если б не случилось
ничего
куда пошел
туда пришел
и точно в свое время
без приключений встал
с утра
и вечером
без приключений лег
без лишних сновидений
спишь
обед – в положенное время
по расписанию любовь
по графику
законный отдых
но ты бы умер
от тоски
намного раньше
чем умрешь теперь
когда тебя то там
то здесь подставят
и обманут
или ты сам
с разбега
попадешь впросак
и будешь долго
после этого
и плакать и смеяться.
СМЕШНАЯ ЖИЗНЬ
Жизнь над тобой
смеется и смеется
и ее смех
не переходит в плачь
она ведь просто
не умеет плакать
и будет солнце радостно
светить
и на похоронах
как будто очень здорово
случилось
что кто-то взял и умер
в ясный день
но смех за смех
и ты можешь смеяться
над всем что рядом
происходит в темноте
целуются
летят на свет
обычной лампы
и голосами тонкими
поют
ну а с рассветом
спят в своих кроватях
и видят самые
потасканные сны
о том же самом
добром старом мире
где так смешно
что звезды падают
от смеха с неба
и солнце обещает
стать луной
чтобы луна
от смеха отдохнула.
. . .
Следует ненавидеть черные мысли
оставляющие следы на светлом паркете
и грубые слова
царапающие мебель и налипающие на окнах
нет смысла
исправлять ошибки судьбы
на том узком листе бытия
который никто не заменит
пишите
короткими фразами будней
историю своей жизни
не оставляя пустого пространства для скуки
а после последней сроки
рука просто скользнет по столу
имитируя прочерк
и кто-то навсегда выключит в комнате свет
легким движением пальцев.
. . .
Душа
как шорох листьев
в темном парке
как свет луны
за сумрачным окном
или шаги по коридору ночью
потому
с ней трудно говорить
она простая
словно снег зимой
который ночью выпал
и вот лежит
повсюду на земле.
. . .
У вечности на сморщенной ладони
мы просто крошки
спутанных мгновений
которые случайно зацепились
за скользкий край земного бытия
прилипли к будням
и покорно тонут
в их грустной прозе
шевеля губами
и что-то робко жалобно прося
у старого и выцветшего бога
оставшегося только на картинке.
. . .
И люди рядом
словно кубики живые
на полу
передвигаются
к тебе и от тебя
как только ты о них
подумал
и если яркий кубик
захотел
ты вдруг в одно
волшебное мгновенье
он катится по полу
очень быстро
к твоим ногам…
и вся эта игра
на самом деле
а не на бумаге
и ее вечное названье -
жизнь земная
и правит ей
одна твоя душа.
. . .
И солнце петь умеет
и весна
так любит танцевать
на улицах пустынных
огромных
старых городов
где башни древние
с часами и ворота
те за которые
выходят только тени
в предвечную
таинственную тьму
и мир влюблен
в круженье
дня и ночи
и верит в жаркую
священную любовь
в ее земные
ласки и восторги
которых мне
и не пересказать.
. . .
И я переживаю
превращенья
как бабочка
что куколкой была
и вовсе не летала
никогда
и дуб был желудем
однажды
незаметным
и в детской шапочке
лежал один
в саду
так и во мне
есть сила превращений
в поток бегущий
в небо голубое
и даже просто
в капельку росы
ведь я же чувствую
живое
в этом мире
и для меня оно
во всем счастливом
во что
я превращаюсь
день за днем.
. . .
С тобою рядом
дивно расцветает
любой цветок
в любое время года
и листья распускаются
быстрее
весной звенящей
под твоим окном
и выше у тебя в саду
шумящая трава
чем в тех садах волшебных
Черномора
где всюду только
призрак колдовства…
ведь все что рядом
чувствует тебя
как воздух тот
целительный прозрачный
которым живо
то на белом свете
что проживает
жизнь свою простую
и полную
и света и тепла.
. . .
Я ведь вас
уже почти не помню
кто же вы
я так и не узнал
только вспоминаются
обычно
крылья бабочки
на легком
белом платье
и на подоконнике
цветы
рядом с ними
плюшевый медведь
добрый
и немного шаловливый
остальное
мне ведь
только кажется
небо за окном
такое синее
листья клена
чудно золотые
если была осень
во дворе…
а быть может
были эти листья
шумными зелеными
такими
как они бывают
только в мае
мне теперь уже
не угадать.
. . .
Ты строишь дом
и закрываешь двери
и можешь жить
в том доме
год за годом
глядеть в окно
и приглашать луну
ночами в комнату
счастливую нагую
и целовать ее
так жарко
до утра
и в фантики играть
с веселым солнцем
что как девчонка
бегает по полу
босыми
и горячими ногами
и очень любит
нежность и весну
живи один
в том доме
что ты строил
и по утрам зови
в него волшебную любовь
и позабудь
о том холодном мире
что бродит
словно нищий
за окном.
. . .
Ты как маяк
в таинственной ночи
то загоришься
то опять погаснешь
и мимо проплывают
корабли
наполненные светом
как живые
огромные
ночные светляки
сложив свои
седые крылья в воду
которой столько
что ее не выпить
и богу
на далеких небесах.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «КОЛЬЦО А», «МОСТЫ» (ГЕРМАНИЯ), «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СЛОВО/ WORD» (НЬЮ-ЙОРК), «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «НОВЫЙ БЕРЕГ» (КОПЕНГАГЕН), «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019) , « Я ДУМАЮ, ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» (Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. Издательство «Перископ-Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 16-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
