Письмо заморского королевича из Руси

Приветствую, отец. Ну как дела?

Тебя ещё не выбить из седла,

как многие мечтают в королевстве?!

А здесь война сменяется чумой,

до смерти – два аршина по прямой,

и сажень – до иных великих бедствий.

 

Отец, я не смеялся восемь лет.

Здесь воздух от несчастий перегрет,

и плач ветров тосклив и монотонен.

Здесь крыс намного больше, чем людей.

А впрочем, как сказал стрелец Гордей:

«Пока здесь эти твари, мы не тонем».

 

Рогожная душа не любит шёлк.

Был сильный голод, Бог в тот год ушёл,

забрав трудолюбивых и хороших.

И множились дубовые кресты.

Я выл голодным псом до хрипоты,

пугая заблудившихся прохожих.

 

Отец, здесь тёмный люд и тёмный край,

в котором правит ёкарный бабай.

Его все почитают с малолетства.

Я в словнике (на пасху аккурат)

прочёл, как объяснили слово «брат» –

мол, это некто в битве за наследство.

 

В семье моей всё та же пастораль:

жена глядится в зеркало, как в даль,

в то самое, от умершей царицы,

красуется и бредит, хохоча.

Я пью в расстройстве брагу по ночам,

и хочется по-русски материться.

Я медленно пошёл ко дну, и мне,

гораздо проще жить на этом дне,

поскольку там проблемы смехотворны.

 

Бывай, отец. Пиши и не болей.

С приветом, королевич Елисей,

в котором Русь давно пустила корни.