Не поэтесса, или мой ответ критику-эстету.

Спокойно, день за днём, клонилась жизнь к закату.

Все как всегда - работа - дом.

И праздники... Хоть нет уже задора, как когда-то...

Но вдруг, на голову словестный рухнул ком!

 

Поэзия... Творцов мир дальний.

Храм Муз, сверкая рифмами во тьме,

Летящий к нам путём астральным,

И, чрез Поэта, обретая жизнь в письме...

 

... Талант - во славе! А стихи его врачуют души.

Но критик бдит! И бездарям пощады нет!

Как инквизитор! Приговор не переслушать!

"Расстрел через повешенье! На 20 лет!.."

 

И не оспоришь... В страхе рифма изменяет.

Меня карает грозный ( имярек)!

А я и местный этикет не знаю...

Ведь не пошлешь открыто на... Иной тут человек.

 

Натуры нежные... Все родом из другого мира.

Лишь только " Ох" и " Фи" ...Да грустный слова взгляд...

Меня прочли... Затихла в отвращеньи лира...

" Подите прочь! Учиться! Вам никто не рад!"

 

И рифмы скудные, ведь за спиною нет литвуза.

И я проста - другого не дано...

Такая для эстета-критика обуза!

Ведь Он - аристократ словес! А я - никто...

 

Его поддержат все! Молчаньем благодушным...

Он - выразитель тайных дум! И просто их герой.

Советует что за улыбку Гениев не много нужно - Освоить правила. И рифма - мне рабой.

 

... Я рифмоплет! Ура! Но где талант Поэта?!

Все ж правильно! А мёртвый слог...

Нет вдохновения... Зачем мне знанья эти?!

- Чтоб критикан тираном быть не смог!.