Не поэтесса, или мой ответ критику-эстету.
Спокойно, день за днём, клонилась жизнь к закату.
Все как всегда - работа - дом.
И праздники... Хоть нет уже задора, как когда-то...
Но вдруг, на голову словестный рухнул ком!
Поэзия... Творцов мир дальний.
Храм Муз, сверкая рифмами во тьме,
Летящий к нам путём астральным,
И, чрез Поэта, обретая жизнь в письме...
... Талант - во славе! А стихи его врачуют души.
Но критик бдит! И бездарям пощады нет!
Как инквизитор! Приговор не переслушать!
"Расстрел через повешенье! На 20 лет!.."
И не оспоришь... В страхе рифма изменяет.
Меня карает грозный ( имярек)!
А я и местный этикет не знаю...
Ведь не пошлешь открыто на... Иной тут человек.
Натуры нежные... Все родом из другого мира.
Лишь только " Ох" и " Фи" ...Да грустный слова взгляд...
Меня прочли... Затихла в отвращеньи лира...
" Подите прочь! Учиться! Вам никто не рад!"
И рифмы скудные, ведь за спиною нет литвуза.
И я проста - другого не дано...
Такая для эстета-критика обуза!
Ведь Он - аристократ словес! А я - никто...
Его поддержат все! Молчаньем благодушным...
Он - выразитель тайных дум! И просто их герой.
Советует что за улыбку Гениев не много нужно - Освоить правила. И рифма - мне рабой.
... Я рифмоплет! Ура! Но где талант Поэта?!
Все ж правильно! А мёртвый слог...
Нет вдохновения... Зачем мне знанья эти?!
- Чтоб критикан тираном быть не смог!.
