Мысли вслух.

Я читаю стихи разных авторов, Кто-то в избранном, многие нет. Где-то в лёт, на одном дыхании, Между строчек идёт подтекст.

Пара строк и во всю захромало, Непонятен сюжет и мотив.

Нету опыта и понимания,

Или просто вымучивал стих.

Кто для рейтинга и признания, Вознесенских полным - полно. Вроде ровненько всё и правильно,

Удовольствия нет,... пустое.

Есть хорошие, точные фразы,

Что написаны с лёгкой руки.

Без вуали ажуров нарядных,

Что от сердца идут, от души.

Удовольствие, радость и горе,

И читая, всем этим живёшь. Аплодирую автору стоя

Уваженье ему и почёт.

Если мысль понеслась, не догонишь,

Ухватился, летишь и поёшь.

Ну бывают ошибки и ляпы,

Но всё честно, вся правда,

Вся ложь.

С первых строк подсознание шепчет,

Это бяка, не стоит читать.

Или тянет нарочно, толкает,

И оно не ошиблось опять.

В куче мусора есть зёрна,

И из них вырастают цветы.

Как обычно, рассудит время,

Где ромашки а где сорняки.