Самбука

Небо пьяно качается, звёзды зигзаги чертят,

в чёрных челюстях пальм капли рома горчаще-сладки.

Пальцы пахнут нугой и анисом, и выдох смерти

ледяной анакондой скользит от макушки к пяткам:

пульса ломаный ритм – миг за час, за минуту годы,

блик стекла на столешнице – тающей горкой снега...

Бриз. Сигара. Предчувствие вечности и свободы

от всего за пределами сумрачной бездны эго.

 

Рвётся тьма под серпом. Мотыльки лоскутами фетра,

в тёплых скалах ворочаясь, сонно вздыхает море –

и тебя не спасёт ни самбука, ни шёпот ветра –

голос будущей бури, что парусом вздует шторы,

ночь закрутит воронкой Мальстрёма, швырнёт на мели

снулой рыбой... И, кажется, только слово –

дом вспорхнёт в небеса, и тебя унесёт, как Элли,

из уютного личного ада в какой-то новый.