Рассветное
„Мистер Буковски, что такое любовь?
— Что? Это что-то вроде тумана утром. Когда вы просыпаетесь задолго до рассвета. Он исчезает быстро. Так и чувства сгорают.
— Правда?
— Я убежден.
— И чувства сгорают?
— Да, очень быстро. Любовь — это просто туман, который рассеивается с первым же лучом реальности.“
Луна, как пуговка соскальзывает внутрь
неба, перламутрова, гладка.
Мне б выпить свежемолотого утра,
ещё горячего, хотя бы два глотка.
Смести в ладонь золу кофейных зёрен,
под терпким взглядом.
Взгляд глубок и чёрен,
и светел, и теплее всех светил,
и пусть бы дольше прежнего светил...
Коричный воздух густ, когда я с ним,
и птичий крик во мне необъясним,
и в каждом звуке слышится Ясмин,
смиряет птичий гомон на сефардском.
Рассвет рассеянный рассеян в свете фар, ско-
рее, чем расстёгнута рубаха,
и про́лит кофе, опрокинут сахар,
иглистый луч огранивает тонко,
как бриллианты, сахарный песок...
Стихает ночь, затягивает сон
последнего из нас в свою воронку...
