Придумайте

свой скорбный лес и в нём туман предутренний

как вы придумали?

как

вы

придумали?

глухие восклицания ворон

и заячьи следы в просветах крон

на только что случившемся снегу?

позвольте мне.

пусть я туда приду,

 

а кем я буду - сами уж придумайте.

ключом к земле? с деревьями угрюмыми

чтоб огибать саксонский старый дом.

пускай история поведает о том,

как вдоль меня, выламывая лёд,

мой сон мой стон мой бог идёт, идёт.

 

и хочется молиться Богородице,

покуда ваш сентябрь окрест разносится

и шершни забиваются в траву,

погибнуть дабы. Можно я приду

вот в эту смерть? и спрячусь, как изгой,

под старым домом с каменной трубой,

 

где тонкий бледный дым стекает в бездну,

сползает вверх под радостную песенку

какой-то птахи. мне и невдомек,

что это я лечу наискосок,

наискосок, в осоковую тень,

чтоб вместе с нею кланяться земле.

 

пока он догорает вместе с осенью,

пообещайте, что о нём вы позаботитесь.

не пустите по ветру ничего:

ни теплое дыхание его,

ни радость осторожную.

Ну что ж,

спасибо вам,

спасибо вам

за ложь.