Я приду умирать на могилу поэта

Я приду умирать

на могилу поэта,

Не за то что писал,

свои вирши порой,

А за то что терпел,

не страдая наветы,

И пороков не видел,

благородно-слепой.

 

 

И быть может кряхтя,

под землей допотопной,

Не услышу я приторный,

восхваления вой,

И за это войной,

за войной за окопной,

Он мне сказку споёт,

он споёт "упокой".

 

 

Но ведь голос его,

голос странно - противен,

Голосистые лиры,

лиры здесь не ценны,

Если кто-то всегда

беспардонно наивен,

То он вечно закован,

он в плену у весны.

 

Той которой у солнца,

обласкана трелью,

И бросает под ноги

поле ярких цветов,

Поднимая свой взгляд,

переполненный зельем,

Ты паскуде-весне

отдаешь всю любовь