Варю компот назло Дождю…

Когда печаль не смыть дождём,

Когда распутица и слякоть,

Впущу Ветра в окна проём

И яблока разрежу мякоть…

 

Добавлю груш и абрикос,

Сварю компот в большой кастрюльке

И в Детство перекину Мост,

Где дочь сопит в атласной люльке…

 

Мне тайны принесут Ветра,

К секретам Вечер выдаст коды,

Ворвутся Искрами Добра

Рисунки Матушки Природы…

 

По крохам Искры соберу,

Сложив их в бархатный мешочек,

И лишь рассвет прильнёт к окну,

Стяну покрепче узелочек…

 

А Дождь уже умчался вдаль —

Обиделся, что не впустили

Аккордов режущую сталь

В тепло построенных идилий…

 

Компот остыл уже совсем —

Настало время штрих последний

Внести из ритма синих вен,

И вскрыть мешочек Сказок Летних…

 

И будет глазками блестеть,

Проснувшись с первыми лучами,

Моя дочурка, скомкав сеть

Дождя с ноктюрнами печали…