Буде свят....

Я молился на образ твой, как умел, отчаянно,

Хоть не ведал псалмов и не смог бы воспеть тебя.

Если б знали другие, наверное, бы охаяли:

Преступление – молить не тех, не того любя.

 

Я шептал и хрипел, уходя от огня и полымя:

«Буде свят человек, что хранит мой мятежный дух».

А когда бой утих, стало горько и очень холодно,

Я взмолился опять, как умел, к старой вере глух:

 

«Буде свят человек, что меня сберегал от гибели,

Что молиться умел и стоял за меня в церквях,

И любил. Но не так. Слишком чисто, так бело-кипенно,

Что прошенье мое – только грязь у неё в ногах!

 

Буде свят, ангел мой, лик твой в сердце щемящим образом!

Припадаю к ногам, припадаю к твоим устам!

Оскверняю тебя самым дерзким греховным помыслом…

О прощенье молю, но себя не прощаю сам!

 

Буде святым, мой демон, храни меж худыми ребрами

Эту каплю нечаянной, страстной, больной любви.

Нет, не жжется она, не отравит жестокой коброю!»

В грудь сапог мерно бьет, и я кланяюсь до земли:

 

"Буде свят! Я умру на губах с твоим светлым именем,

Нет мне веры иной, ни богов, ни иных церквей.

Ты молись, кому надо, моли себе царство, счастье ли…

Но позволь смертным вздохом взывать не к Нему. К тебе!"