Одиночество.
Зябкий вечер - отраженье ночи,
Тишина – пустынна далека.
Безучастность смотрит, между прочим,
Из окон домов на старика.
Кто такой - откуда блеклой тенью
Затерялся в холоде камней
Этих улиц, что хранят в постели
Сладкий сон от суетности дней.
Там в тепле согрелось и засело,
Обсуждая личные дела,
Безразличие и ржой разъело
В сладкой неге сытые тела.
И никто не слышит в непогоду,
Отвернувшись – им не до того.
Изменился мир за эти годы –
Равнодушен стал он до всего.
И на сердце холод повсеместно -
Безучастность, как удел рабов.
Она нам досталась по наследству
От стальных бездушия оков.
С нею трусость, как незримый призрак,
Что не видит в жизни ничего,
И задёрнуты вновь шторы быстро -
Не случилось чтобы вдруг чего.
И бредёт старик навстречу ночи,
Не найдя приюта и тепла.
Всё, что он сейчас безумно хочет -
Вновь вернуться в прошлое назад.
В своё детство, что прекрасно было,
Как же было всё это давно.
Безысходность истощает силы,
И что будет завтра – всё равно.
И в его давно уставшем взгляде
Отражался мир такой глухой.
А в огнях витрин, как на параде
Манекен приветствовал рукой.
А вот люди здесь не манекены -
Они хуже, хуже во сто крат,
Равнодушно спрятавшись за стены
И за сытым чванством от богатств.
Уходил старик, прижавшись нежно
В своих мыслям к тем, кого любил,
С кем любовь была такой безбрежной,
А теперь своей судьбе не мил.
В этот трудный час судьба-разлука
Бессердечной стала – все не с ним,
Но, как в детстве, чувствовал он руку
Своей мамы, чтобы быть храним…
16 октября 2017 года
(фото из интернета)
© Copyright: Виктор Плохоцкий, 2017
Свидетельство о публикации №117101605986
