Одиночество.

Зябкий вечер - отраженье ночи,

Тишина – пустынна далека.

Безучастность смотрит, между прочим,

Из окон домов на старика.

Кто такой - откуда блеклой тенью

Затерялся в холоде камней

Этих улиц, что хранят в постели

Сладкий сон от суетности дней.

 

Там в тепле согрелось и засело,

Обсуждая личные дела,

Безразличие и ржой разъело

В сладкой неге сытые тела.

И никто не слышит в непогоду,

Отвернувшись – им не до того.

Изменился мир за эти годы –

Равнодушен стал он до всего.

 

И на сердце холод повсеместно -

Безучастность, как удел рабов.

Она нам досталась по наследству

От стальных бездушия оков.

С нею трусость, как незримый призрак,

Что не видит в жизни ничего,

И задёрнуты вновь шторы быстро -

Не случилось чтобы вдруг чего.

 

И бредёт старик навстречу ночи,

Не найдя приюта и тепла.

Всё, что он сейчас безумно хочет -

Вновь вернуться в прошлое назад.

В своё детство, что прекрасно было,

Как же было всё это давно.

Безысходность истощает силы,

И что будет завтра – всё равно.

 

И в его давно уставшем взгляде

Отражался мир такой глухой.

А в огнях витрин, как на параде

Манекен приветствовал рукой.

А вот люди здесь не манекены -

Они хуже, хуже во сто крат,

Равнодушно спрятавшись за стены

И за сытым чванством от богатств.

 

Уходил старик, прижавшись нежно

В своих мыслям к тем, кого любил,

С кем любовь была такой безбрежной,

А теперь своей судьбе не мил.

В этот трудный час судьба-разлука

Бессердечной стала – все не с ним,

Но, как в детстве, чувствовал он руку

Своей мамы, чтобы быть храним…

 

16 октября 2017 года

(фото из интернета)

© Copyright: Виктор Плохоцкий, 2017

Свидетельство о публикации №117101605986