Все очень буднично. Как всегда.
"ну здравствуй, милый, который год
пишу с надеждой тебе из мая.
не стало легче, наоборот -
сжимает.
салюта отблески вдалеке,
на секретере портрет и крестик.
я столько лет прожила в тоске
без вести.
невыносимо в ночном плену,
грустны напевы бессонной птицы.
лишь в дрёму вязкую окунусь,
мне снится -
вдоль речки клевер да лебеда,
мечты наивны, смешливы взгляды,
и мы не ведаем, что беда
так рядом:"
Флер-Де-Ирис
Все очень буднично. Как всегда.
Я просто память? Ну да. Наверно.
Хотя... темна в облаках вода.
А это, заешь - довольно скверно.
Как жизнь? Ну кто ее знает - как.
Она ведь как-то. Никто не знает.
Я просто память. И пустота.
В которой - главное оживает.
Ты этим главным дыши. Дыши.
Пускай тоскливо. Покой - больнее.
Нельзя убрать из своей души
Все состоявшееся лишь с нею.
Мы будем вместе. Когда-нибудь.
Ты веришь. Видно же. И понятно.
Ты постарайся пока уснуть.
Но возвращайся. Туда. Обратно.
Какие смыслы. Из этих строк,
Они не следуют. Нет. Как будто.
Но не свершилось. Не вышел срок.
Ведь только в этом и смысл салюта.
Ты продолжай. Продолжай. Живи.
Чтоб не напрасно. На самом деле.
Тупик? Нет. Это - не о любви.
Любовь не знает конкретной цели.
