Я не пишу стихи о войне...
Я родился после войны...
Поля и леса были усыпаны гильзами и нерасстрелянными патронами, невзорвавшимися минами и снарядами...
Окопы ещё не заросли до неузнаваемости, мы прятались от дождя в ДОТах...
Чёрный хлеб был по карточкам, белый про карточкам, но только детям до 5 лет...
Мы воровали брюкву на колхозных полях и запекали её в вечерних кострах...
Отрывали куски обшивки неубранных погибших самолётов, это был дюралюминий,
который шикарно трещал искрами и "стрельбой" в наших кострах...
Ботинки были роскошью - бегали босыми до самых холодов...
Из одежды - трусы да майка, штаны-трико - это только по блату...
Из конфет "подушечки с повидлом" - 10 коп 200гр.
Деды мои погибли на войне, отец вернулся раненым (отцом он стал конечно после войны)...
Соседи вокруг (в моём селе) кто постарше - многие были изранены: кто без ноги, кто без руки,
кто с другими ранениями, которые тихо уносили их на погост..
Мы, послевоенные дети, пытались расспрашивать отцов и соседей о войне...
Что-то рассказывали, но в рассказах их не было войны, атак, побед...
Были воевавшие рядом с ними товарищи, погибшие друзья, ужас бомбёжек и артобстрелов...
И они говорили - Победа это то, что у тебя (сын, внук) нет войны...
Я не пишу стихов о войне - это бессовестно, так как я на ней не был...
Вечная Память тем кто отдал жизнь за мир...
Сегодня В.В.Путин возложил цветы к Памятнику Неизвестному Солдату...
О БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИХ…
С утра, когда пройдёшься по росе,
и оглянёшься – видишь, след оставил…
Мы, вроде – умираем, но не все.
Бывает так – что “без вести пропали”…
Поднялось солнце,
высохла роса…
И что ты шёл – приметы не осталось.
Когда-то женщина – проплакала глаза…
Ждала…
Ждала…
Ей даже “похоронки не досталось”…
С утра, в июне,
выйду – по росе…
Пройдусь,
и оглянусь на след “тропинки” влажной.
И верю – это шли за мною все,
кто “без вести пропал” однажды…
И я сижу, со всеми ими здесь…
Под мирным небом, у опушки леса.
И говорю им – вы, ребята, есть !
Вот я вас помню –
мы сидим,
и молча курим вместе…
*+*
7 мая 2015 г.
