Первомай

П. О.

 

Опять кричит о Боге молодняк.

Свалившийся с луны прыщавый дьяк

словоохотлив, мелок, конъюнктурен.

 

И что же – мы с тобой обречены

в рассказах нулевой величины

сводить себя к одной литературе?

 

Смотри, какое небо в первомай.

Оно дождливо, серо – ты ломай,

прошу тебя, круши его, как можешь.

 

Когда уже полжизни позади,

когда уже построил, посадил

и нарожал, тогда и слово «Боже»

 

имеет веры горький привкус, да.

Тогда и жизнь, и горе не беда,

И то, о чём поэзии не сложишь.

 

Ты любишь запах облачных перин,

ты любишь чай с лимоном – вот, бери.

Такое солнце не цветёт, не светит

 

трепавшим имя Бога смо-ло-ду.

Ведь им потом всю смерть гореть в аду.

А нам – полсмерти, Поленька, полсмерти.