ПРИХОДИ БУДЕШЬ ФЕЕЙ ПОДБОРКА СТИХОВ 10318
СЕРГЕЙ НОСОВ
ПРИХОДИ БУДЕШЬ ФЕЕЙ
ПОДБОРКА СТИХОВ 10318
. . .
Приходи
будешь феей
украсишь мое одиночество
как гирлянды цветов
украшают пустое окно
я тебе подарю
попугая
который читает стихи
и когда меня нет
он расскажет
что я написал о любви
такой нежной
как первые листья
в чарующем мае
или как лепестки
упоительной
юной фиалки ночной
на поляне
той которую больше
уже никому
не найти.
. . .
Ты дом построил
маленький и тихий
вокруг него
все хлещут хлещут
волны
как будто это
остров в океане
вот там где бури
начитают бег
и ты откроешь дверь -
и буря нарастает
и волны выше
дома твоего
как будто ты
бросаешь в топку
угли
и вот они
неистово горят
и пламя высится
до самых облаков
и лижет край
испуганного солнца…
а дом твой маленький
как остров в океане
и сам ты
молчаливый человек
и пишешь только
нежные стихи
о боге вечности
и обо всем на свете
лишь для своей
единственной любимой
которую
не видел никогда.
. . .
И мало нам
зимой морозов
что ли
а летом мало
сказочной жары
и солнца рыжего
и ветра молодого
который дышит часто
на бегу
весной и осенью
нам не хватает луж…
всего на свете
нам конечно мало
и детства не хватает
и любви
в красивой юности
веселой и счастливой
и подвигов конечно же
отважных
недостает нам
в зрелые года
зато как много
мудрости потом
является
когда приходит старость
все знаешь обо всем
все понимаешь
и улыбаешься
загадочной улыбкой
но ничего
не скажешь никому.
. . .
И облака
как белые слоны
на водопой
стремятся друг за другом
и солнце
пальцами лучей
им гладит спины
как будто знает
им еще так долго
шагать по небу
грузно не спеша
и думать только
о своем пути
таинственном
далеком незнакомом
который кончится
когда коснется небо
воды прозрачной
нежно-голубой
и можно пить ее
и днем и ночью
и затрубить торжественно
об этом
чтоб люди слышали
и слышала земля.
. . .
Надо просто
дозвониться Одиночеству
и пригласить ее
в свой дом
на встречу нежную
в которой можно все
что нам нельзя
творить в толпе
и на базарной площади
на заседаниях
комиссий по любви
а можно только
с ней
с той чудной девушкой
чье имя - Одиночество
которое так трудно
позабыть.
. . .
И каждый день
в июне и июле
на небо катится
огромный
желтый шар
расталкивает властно
облака
и кажется
как будто излучает
счастливый
громкий смех
на всю округу
который с шумом
падает на землю
сотрясая
все робкие деревья
и кусты
траву зеленую
и тишину простую
звенящую
как тясяча кузнечиков
всегда в моем
таинственном саду…
и мне так весело
бывает словно я
среди наивных клоунов
танцую
на сцене из цветов
и листьев
все утро напролет
и зрители приходят
отовсюду
и хлопают в ладоши
и поют.
. . .
А за зимой
опять пришла весна
чтобы ее арестовать
и голая
без мартовского снега
зима уходит молча
на рассвете
к разгневанному солнцу на допрос
оно теперь ее совсем замучит
и утопит
в бездонных синих лужах
где вода
как голубая кровь
чужда той жизни
в которой вновь наивная любовь
вовсю поет
под трели соловьев
простые песни
о своих утехах.
. . .
Может быть
я просто все придумал
от самого начала
до конца
и не было меня
на белом свете
и я могу
нечайно появиться
и так же
улыбнуться и исчезнуть
как исчезают
первые подснежники
когда вовсю
вокруг цветет июнь
а может быть
я просто показался
и сам себе и людям
чудным утром
когда светило солнце
в небе синем
и все решили
что им хорошо
и ветер вновь
заглядывая в комнату
так удивился
что меня в ней нет
а лишь колышутся легко
на окнах шторы
и клен шумит
как целый детский сад
детей веселых
во дворе у дома
где и зимой
гуляют вновь
волшебники
творя тихонько
всюду чудеса.
. . .
Во мне переливаются
минуты
из прошлого
и в будущее тайно
минуя настоящее
совсем
нет настоящего
на свете для меня
есть то что было
или то что будет
а то что есть сейчас
мгновенно исчезает
как вспышка
в глубине
ночного неба
и самая последняя
зарница
перед рассветом
на пороге дня.
. . .
Я немало
могу совершить
хотя я и не занят
на самой
тяжелой работе
и в вагоны
ни бревна ни камни
давно не гружу
и не строю из них
ни дома ни дороги
да и реки
давно уже вспять
не хочу повернуть…
но достаточно мне
пожелать тишины
и войдет она
в комнату
в розовом платье
и сядет
ко мне на колени
тихо спросит -
«ведь ты меня звал»
и достаточно крикнуть
тоске - «уходи!»
и она убежит
за моря-океаны
на окраину
нашей земли.
. . .
И на руках меня ведь
держит воздух
как малого ребенка
утром ранним
и облака мне
письма посылают
которые
читаю по ночам
и солнце шлет
приветы иногда
мне на рассвете
в голубом конверте
разбрасывая тучи
как ребенок
раскидывает кубики
по полу
когда устал в них
без конца играть.
. . .
Хотелось бы
мне пальцами души
дотронуться до голубого неба
смахнуть с него
всю пену облаков
и золотой монетой бросить солнце
решительно
на белую ладонь
чтобы его никто не смог похитить
когда ладонь
опять в кулак сожмется
ну а потом
кулак смеясь разжать
и уронить монету солнца
в воду
которая синеет под ногами
как вечность
в заколдованных мирах.
. . .
Все хотят
что-нибудь совершить…
или ночью
легко пролететь
над землей
одинокой звездой
и погаснуть
или пениться
бурным потоком
в реке
шаловливо
или в поле шуметь
как весенние травы
или снегом холодным
покорно лежать
на земле
и ждать часа
когда ты растаешь
на солнце
но хоть чем-то
себя проявить
в этом мире…
а зачем это нужно -
не знает никто
и быть может
уже никогда не узнает.
. . .
Как я живу
никто сказать
не может
никто не видит
эту жизнь мою
и узнает о ней
как будто из газет
что в ней построены
дома или дороги
и корабли уплыли
за моря…
но сам никто
не видел мою жизнь
поэтому
совсем в нее не верит
и ему кажется
что нет меня на свете
и я придумал все
чем в жизни жил
как дети сами
сочиняют сказки
чтоб в них потом
и жить на самом деле
а иногда
и тихо умереть.
. . .
И надо жить
качаясь на ветру
как травы в поле
и смеяться с солнцем
любить кого-то
с молодой луной
с туманом опускаться
тихим утром
в заснувший лес
холодный и чужой
и улетать
как улетают птицы
когда лишь только
этого хотят
и падать вместе
с каплями дождя
на теплую
взволнованную землю
с росой гореть
в саду
волшебным утром
и с богом плыть
на облаке счастливом
в далекие
и чудные края
где все иначе
чем на самом деле
и утром
начинается любовь
и чудной ночью
кончится не может.
. . .
Мир который был
раньше
совсем далеко от меня
стал моим
очень близким знакомым
молодая луна
так легко
остается лежать
на окне моем
ночью
и задумчивый ветер
все гладит мне волосы
днем
очень ласково
и счастливые птицы
поют для меня
по утрам
на деревьях у дома
и вся жизнь
что вокруг
стала очень красивой
словно я ее
сам наряжал
в подвенечное платье
и готовил
к волшебной любви.
. . .
Я знаю
тайну тайн
она простая -
живи легко
не думай
ни о чем
и все придет само
как ночь приходит
когда закончен день
и ты устал
как солнце
появляется на небе
когда ты хочешь
света и тепла
и как любовь
является нежданно
чудесной феей
в полной тишине
как только ты
во сне ее увидел.
. . .
Я все переживу
дома и улицы
и пустыри
и время
которое лежит
на пустырях
как будто
его бросили
как мусор
как сломанные
старые часы
и вот они
идут наоборот
приводят прошлое
как за руку
ребенка
но я и прошлое
переживу
когда вокруг
и не было трамваев
топили печи
и из труб шел дым
как будто бы
курильщики большие
курили всюду
трубки без конца
из табака
что возят из за моря
на легких белых
чудных кораблях
под розовыми парусами
их раздувает
вечно на ветру
который в них поет
как певчие
в той церкви
где славят мир
все утро
и весь день
чтобы заснуть
на паперти заката
в обнимку с той
бесстыдницей весной
что обнаженная
уже опять танцует
у неба синего
на праздничном столе.
. . .
Я думаю что мир
намного проще
чем люди все
об этом говорят
он состоит
из той простой земли
что есть у нас
сегодня под ногами
из неба синего
оно над головой
из воздуха вокруг
или из света
который в воздух
превратился
почему-то
а больше в мире
ничего и нет
лишь иногда видны
на небе звезды
и среди них
красавица луна.
. . .
Бывает сладкий
воздух и вода
бывает легкой
словно пух летящий
а ветер
вдруг становится
тяжелым
и падает на плечи
и на грудь
как горы сказочно
ожившего песка
и я порою
разгребаю свет
руками
словно снег
холодный белый
и думаю -
когда-то он растает
и может быть
исчезнет навсегда.
. . .
Я когда-нибудь буду
так долго смеяться
что мой смех
улетит в небеса
и вернется обратно
или тысячью капель
прозрачной росы
или стаей бесчисленной
маленьких птиц
что в полете щебечут
беспечно и звонко…
у меня нет в карманах
обид на весь мир
и проклятий
я улыбку опять
посылаю в конверте
лесам и полям
пусть ее вновь увидят
цветы и высокие травы
и пусть пишут
ответ мне
задумчивой осенью
когда стынет печально
сырая земля.
. . .
И в озере чувств
утонули слова
круги от них
шли
очень долго
до берега боли
и там
на холодном песке
засыхали
как белая пена
и с ней дети
играли с утра
беззаботно смеясь
в облака.
. . .
Во вселенной
так много планет
много больше
чем луж
в нашем городе в осень
и они
все летят и летят
хотя нет у них крыльев
куда-то
так и мы полетим
вместе с ними
в пространстве бездонном
провожая глазами
огни городов
на планете Земля.
. . .
Мне кажется
еду в кибитке
по старой
пустынной дороге
кругом
все леса и леса
все поля и поля
и птицы
над ними летают одни
молчаливо
и в небе
плывут облака
вереницей
и будто бы
шепчут о чем-то
с тоской
и кони
устали давно
и ямщик
уже до смерти пьян
и так далеко еще
ехать и ехать
и никто ведь не ждет
в потемневшей дали.
. . .
Это странно
что просто не будет тебя
ничего не увидишь уже
не услышишь
и сложнее всего
нам представить
ничто
без начала конца
протяженности времени
формы
день пустой -
это все таки день
и пространство пустое -
ведь тоже пространство
а ничто
это только ничто
ничего и нигде
никогда и никак
ни в каком
измерении мира.
. . .
Небо и море
две добрых подруги
и можно любить
очень нежно
и ту и другую
морю дарить корабли
ну а в небо
пускать облака
пусть плывут
хоть до края земли
и потом
возвратятся обратно
и нам принесут
гроздья светлого
легкого счастья.
. . .
Как мне нравится жить
в этом
самом придуманном мире
где из воздуха
стены домов
и цветы
где по морю
на крыльях плывут
корабли
словно белые птицы
и лежат на земле
облака
как подушки
для всех великанов
на свете
и ночами
над городом сонным
всегда зажигаются звезды
и сгорают
небесными спичками
утром дотла.
. . .
Мне ничего не нужно
кроме снега
он белый
словно чистая душа
и мне на нем
видны следы
всех кто прошел
по миру
глядел на звезды
целовал луну
и разговаривал о чем-то
с богом
пока мы
сладко спали
на земле.
. . .
Если встретится
крест у дороги
то понятно
что кто-то все шел
но в конце концов
здесь и остался
под крестом
и уже навсегда
а в лесу
где так много тропинок
никогда не узнаешь
что стало
с теми кто
по ним вечно бродил
может просто
пропали в той чаще
где чужие
всегда пропадают
может в небо взлетели
к тем звездам
что упрямо горят
в облаках
может птицами
стали ночными
и кричат в темноте
как тревожно
что осины
трясутся от страха
все безлунные ночи
подряд.
. . .
Ты веришь
что что-то вернется
а в сущности
ну и зачем?
Чтоб жили
по прежнему тени
на улице темной твоей
чтоб души
неведомо чьи
стояли ночами
в подъездах
и слезно молили
у бога
когда он
их выведет в рай.
. . .
Теперь я буду добрым
и счастливым
как этот лес
который повзрослел
и утопает в славном
шуме листьев
и дышит
так спокойно и легко
что в нем
запели птицы
даже в осень
и знают все
о чем они поют.
. . .
Ты лучше
всех на свете
для меня
ты мне как жизнь
а лучше этой жизни
нет ничего
под сказочной луной
при свете звезд
когда душа
коснулась неба
и с ним целуется
в волшебной тишине.
. . .
Удивительно как ты
все еще здесь
ты ведь мог
так просто раствориться
ясным утром
в небе голубом
и как снег
растаять на панели
как вода
давно уйти
под землю
и как птица
вдруг исчезнуть
в облаках
словно не было тебя
на белом свете
а ты все стоишь
здесь на пороге
в рубище
и с посохом старинным
будто ты пришел
в чертоги бога
чтобы в них остаться
навсегда.
. . .
Нельзя доверять
всем прохожим
среди них
много темных людей
и нельзя быть послушным
ни ветру ни скуке дождей
и ни шепоту ночи
в пустыне
или жить за стеклом
как в музее старинном
разодетые куклы живут
надо рвать
на поляне цветы
плыть по небу
и в море купаться
и считать себя
добрым знакомым
того бога
который нас любит
но живет там
где вовсе не слышен
топот ног
всех бегущих куда-то
по поверхности
нашей земли.
. . .
Здесь ландыши растут
цветы
любви и грусти
и кроткой нежности
которая всегда чиста
и мы их
безмятежно любим
ведь эти тихие
и нежные цветы
обычно расцветают
вдали от дел людских
и вечно говорят
о том
чего мы
никогда не знаем.
. . .
Когда так хочется любви
она практически повсюду
и ее можно встретить
на улице
среди прохожих
или в лесу
среди больших деревьев
которые
о чем-то шепчутся
с своей листвой
качая головами
ну а тебе
все скажут про любовь
и имя назовут ее
склонившись над тобой
как нежные любовницы
волшебной ночью.
. . .
Мечтаешь?
Не надо мечтать
убери по шкафам
все мечты
ведь зима наступает
с холодным
безжалостным снегом
и ты вынужден спрятаться
в темную ночь
и любить только тени
которые вновь возникают
за сутулой спиной
декабря
с его ветром
и снегом
и скукой
и любая любовь
это будет зазря
захлестнет ее
новой разлукой.
. . .
Над молоком пустого неба
нет ничего
ни звезд
ни черной глубины
ни бога
лишь вымысел сплошной
который
нужен людям
чтобы себя дурачить
без конца
и видя стол
все время говорить
что вижу куклу
а видя куклу
говорить
что девушку люблю
и никогда при этом
не смеяться.
. . .
И я давно привык
не замечать
что ничего уже
не происходит
не дует ветер
не срывает листья
дождь не идет
ночами нет луны
а днем - прохожих
среди улиц сонных
и облака уже
не проплывают
торжественно
над нашей головой
как будто кто-то
вдруг остановил
движенье в мире
и все уже
боится шелохнуться
молчит не дышит
не живет а дремлет
и кажется
не нужно никому.
. . .
Был бы мир
из песка
как в песочнице
в нашем дворе
мы бы жили в нем
лишь понарошку
как куклы
на свете живут
у нас были бы
яркие платья
и кроватки свои
и еда
и мы даже
умели бы плакать
иногда
и катились бы слезы
по пластмассовым
нашим щекам
и над нами
тряпичное солнце
совершало бы
важно свой круг
и игрушечный бог
нам махал бы платком
прямо с ватного облака
рядом
в придуманном небе.
. . .
Как тебе много
удалось придумать
и дом и черный пруд
и новую луну
на темном небе
и дорожку
среди деревьев сада
к той скамье
где кто-то ждет тебя
и даже шепот листьев
но ты забыл
про воздух
его нет
дышать здесь нечем
в этом твоем мире
как будто он
под колпаком стеклянным
стоит в музее
очень много лет
и экскурсанты вечно
с удивленьем
глядят под это
пыльное стекло
и видят все
что ты тогда придумал.
. . .
Я так счастлив
что ты
снова есть у меня
словно я
просто дунул на лист
и на нем проявились
твои очертанья
ноги руки
лицо
и теперь
я целую их нежно
и вижу
что счастью
не будет конца
если лист этот белый
не бросить
в горящую печку.
. . .
Я видел
черную ночь
полную звезд
как колодец
полон холодной воды
эти звезды
покачивались в небе
словно спелые ягоды
на ветру
и среди них
обнаженной
торжественно плыла
светящаяся красотой луна
обещая всем
утехи нежной любви
до рассвета.
. . .
Пусть будет для тебя
пространство жизни
ковром волшебным
и на нем ты сможешь
однажды в небо улететь
так высоко
а время станет
той живой водой
которую ты выпьешь
и забудешь
и молодость и старость
вместе с миром
там на земле далекой
где темно ночами
и все готовы умереть
еще и не успев родиться
растут как в поле травы
но и сохнут
еще быстрее даже
чем растут.
. . .
Будь маленьким цветком
в густой траве
лети как птица в небе
над полями
стать белым облаком
и озером глубоким
и оставайся добрым
как всегда
ко всем обычным
радостям земным
их много есть на свете
и все рядом
как та простая
нежная любовь
которой ничего не нужно
кроме ласки
умения так просто
улыбнуться
и ни о чем не думая
любить.
. . .
Ты становишься сразу
и добрым и злым
и уходишь
а кажется что остаешься
и когда говоришь
то слова
на молчанье похожи
и когда забываешь
то помнишь все то
что забыл
и когда вдруг взлетаешь
в далекое небо
то кажется что ты упал
на холодную землю
а когда полюбил
то как будто бы
все ненавидишь.
. . .
В ноябре
нет чудес
это серое небо
как мышиная шерсть
над тобой
эти лужи
пустыми глазами
глядящие в мир
этот ветер
который как будто бы
роется в мусоре жизни
копошится вокруг
и ворочает мертвые листья
эти тени
которые вечером ходят
повсюду
следя за тобой
и усталость
как верная впрочем
подруга
в твоей одинокой кровати
с тобой
как всегда.
. . .
Дни стали
огрызками черных ночей
когда луна точит
блестящие желтые зубы
о землю
и множество звезд
взявшись за руки
ходят по небу
и каждая может
упасть тебе в руки
и ты ее будешь держать
а она будет биться
как птица
и ты разожмешь вдруг
ладонь
и она улетит
навсегда.
. . .
Он в черном шкафу
будет вечно хранить
эти черные мысли
достанет их ночью
и будет гадать
по их болью
исчерченным лицам
о будущем
прошлом
о том что случилось
когда-то
потом повторится
как буря как дождь
или снег
а утром
не сможет никто
догадаться
что он чернокнижник
загадочный странный
и всем здесь чужой
человек.
. . .
Как странно
бродить по заснеженным
улицам белым
и думать что ты
на краю
ночного волшебного мира
где звезды
касаются нежно души
своим светом
и дышат так часто
как будто
взволнованы очень
и без памяти
любят друг друга.
. . .
Ночь похожа
на черную яму
и ведь кто-то же
вырыл ее для тебя
вот и спишь
в этой яме
под толстым своим
одеялом
над тобой
усыпальница звезд
и луна
как колдунья
все гладит тебя
по лицу
и все шепчет
что ты уже умер.
. . .
И все время она
догоняет тебя
эта тень
может
просто воскресла
как мертвые души
порой воскресают
ты по своему
любишь ее
и поэтому рад
что идет она рядом
и видит все то
что ты видишь
и когда-то наверное
станет тобой
ну а ты -
станешь тенью
прозрачной и зыбкой.
. . .
А человек живет
как лист на дереве
его все кружит ветер
а ему это
даже хорошо
вот только жаль
что как-то будет осень
и он конечно
упадет на землю
и все тогда
забудут про него.
. . .
Утро
но все же темно
тьма задержалась опять
в гардеробе
долго снимает свой плащ
а уже мчатся машины
по асфальту как змеи шурша
и пешеходы проснулись
и уже снова бегут
может на службу
а может
по важным делам
ведь они пешеходы
и им невозможно стоять
или думать
как рыбам
не плыть никуда
в океане
или больше того -
ведь прохожим вообще
невозможно застыть
так воде не суметь
вдруг стать льдом
без большого мороза
так душе не дано
вдруг стать камнем
и в воду упасть
и на дне
навсегда и остаться.
. . .
Пропустите
танцующий солнечный день
он пришел
поплескаться по лужам
в потоке веселого света
поглядеть на дома
что хотят ускользнуть из под крыш
и пойти
поплясать на дороге
какой-нибудь танец
и похлопать
задумчивый лес по плечу
он зарос до ушей
седоватыми влажными мхами
в окруженьи растрепанных сосен
стоит вдалеке
ничего в этой жизни
уже и не знает
наконец
день хотел
постоять на высокой горе
посмотреть с высоты на округу
вдохнуть ее воздух
и скрыться
закрыв за собой поплотнее
тяжелую черную дверь
наступающей ночи.
. . .
Жизнь шагнет
с тобой вместе
шаг в шаг
прямо в небо
совсем голубое
познакомится с богом
на облаке белом
и мечтательным ангелам
просто подарит цветы
что росли на поляне
в лесу одиноко
а теперь будут там
высоко высоко
где кончается
наша земля
на коленях у ангелов белых
лежать вспоминая
с чего
начинается вечность.
. . .
Жизнь - это капля росы
и она высыхает
так быстро
что ты не успеешь
на нее наглядеться
на юном зеленом листе
и в ладонь ее взять
и почувствовать вкус ее
свежий как утро
что приходит девчонкой
тебя целовать
только раз
на весенней земле.
. . .
И нежность
приходит обычно
как будто
она тебя знает
и входит без стука
и больше не хочет
уже ни о чем говорить
и прав
кто с ней дружит
и любит ее и ласкает
все долгую жизнь
на кружащейся
этой земле.
. . .
Не будь таким строгим
к простой
незатейливой жизни
она как дорога
по полю
в шумящей траве
и можно
идти и идти
и не знать
где конец где начало
все равно ведь понятно
что где-то
на этой земле.
. . .
Я дойду
до вершины горы
на которой
стоит этот город
в нем живут облака
и спускаются звезды
на башни его
и луна в нем
царицею правит
и душа всего мира
всегда прилетает
в тот город ночами
и я буду в нем
тоже своим
среди тех
кому небо дороже
чем леса и поля
здесь на этой
холодной земле.
. . .
Я знаю
лишь одно
магическое слово
любовь
оно преображает мир
и звезды
изменяют цвет
и облака
становятся прозрачны
и ветер - нежен
как твои ладони
и губы до утра
не устают
все время целовать
и пьяная луна
качается как в море
в небе темном.
. . .
Тебе все говорят
что ты с неба упал
может это и правда
когда-то случилось
только очень давно
и с тех пор
ты совсем изменился
стал похож на других
только вот
улыбаешься так
будто знаешь
что звезды все видят
что творится
на этой земле
и бывает
помашешь рукой
одинокому богу
на облаке белом
в той чудесной
небесной дали.
. . .
Я никогда не умел вписаться в окружность жизни
как слишком остроугольная геометрическая фигура -
некий издерганный несбыточными мечтами многоугольник
состоящий из одичавших прямых
переломанных временем на мелкие колючие куски...
и от этого я честно страдал и страдаю
каждый миг каждый день каждый вечер
когда уже погашены окна
и становится также темно
как наверно темно на том свете
о котором мы впрочем не знаем
ничего ровным счетом
хотя его страшно -
до дрожи в коленках -
боимся
с самого раннего
самого нежного детства.
. . .
Пора бы
вернуться в истоптанный заботами город
открыть дверь личного мира
и молча постоять за занавеской одиночества
прикрывающей окно печали
через которое можно спокойно вглядываться в мир
поглаживая утомленные чувства
теплой ладонью покоя.
. . .
И пришел и сказал мне
седой и усталый волшебник:
"это время лететь
в те далекие страны
где совсем по другому течет
то же самое время
и сначала ты будешь уже стариком
а потом превратишься в ребенка
но когда-нибудь снова вернешься обратно
чтобы старость и детство
дружили всегда."
. . .
Затихнет
в объятьях рассвета
удивленная
девочка-ночь
а потом
будет вечное утро
из снега
простыней
оно мирно застелет
всю жизнь
и на ней
будут спать
и дома и дороги
и спокойные люди
по улицам светлым
пройдут
и далекое солнце
обнаженное
так и останется
молча стоять
в синем небе
прикрывая ладонью
свою наготу.
. . .
Большая беда
словно шапкой
накроет тебя
на зеленом листе
и закончится вмиг
вся веселая жизнь
то что счастьем казалось
останется только
пластинками
брошенных крыльев
и на небе
никто не заметит
того что случилось
будут плыть облака
как всегда
по небесным делам
да и солнце
не вспомнит
как тяжелая шапка
слетела на землю
и накрыла кого-то
на поле весеннем
в высокой траве.
. . .
Как много тропинок
в снегу
как будто
бежали тут звери
и каждый
не зная дороги
по своему
ставил следы
вот крупный
и страшный
медведь
вот маленький кто-то
и робкий
а вот
кто-то очень красивый
наверное это она
а мы
наблюдаем за ними
из окон замерзших
и иней
нам путает карты
все время
вставляя свои же следы
где все
танцевали кружились
и снова теряли друг друга
за белом холодном стекле.
.
. . .
Все у меня свое
земля и небо
луна и звезды
облака и море
лишь жителей
в них мало
я один
плыву в волнах
купаюсь в небе синем
гуляю по земле
и никого не вижу
и не слышу
как будто бы
все умерли давно
и только бог
остался в этом мире
в пустом саду
на облаке высоком
и что вспоминает
обо мне.
.
. . .
Спустись на землю
здесь всего
так много -
лесов полей
любви
а в небе синем
пусто одиноко
в нем можно
только с богом говорить
касаясь вечности
холодными руками
и выбирая место
среди звезд
чтобы гореть и гаснуть
вместе с ними.
. . .
Дождь ни к чему
и снег пожалуй тоже
и обойдусь
без сказочной зимы
и сам себе
могу устроить осень
в обычный день
и с раннего утра
ну а весна
она всегда со мною
и с ней легко
на белом свете жить
когда все девушки
танцуют и смеются
и я дарю им
первые цветы.
. . .
При свете факелов
и днем
при ярком солнце
процессия все шла
в одеждах черных
и псаломщики
пели о любви
и факелы
горели и дымились
и солнце
уходило прочь
с небес
и люди толпами
на вечную процессию
смотрели
и под ноги
бросали ей цветы
и было так
и днями и ночами
пока не стихла жизнь
на всей земле.
. . .
Не надо придумывать
счастье
с букетами пышных цветов
с парадом влюбленных
и морем больших поцелуев
с победой на белом коне
и надеждой
в сияющем небе
бери в руки
маленький синий цветок
дыши на него
и он скажет
всю правду в мире
в котором итак хорошо
без побед
без букетов цветов
и без всех поцелуев
на свете.
. . .
Нарисован наивный рассвет
на белой и тонкой бумаге
и далее - радостный прочерк
пустота
край большого немого листа
и за ним -
оглушительный смех.
. . .
Река всегда плывет
и море
не стоит на месте
оно колышется
как травы на ветру
и небо -
не застывший синий дом
без окон и дверей
оно живое
и вся земля
уходит из под ног
когда идешь
все время
постоянно
напоминая -
наша жизнь
есть путь
прошел
и растворился
как в тумане
остались
тишина
и тихий свет
в темнеющей дали.
. . .
Печаль на белом свете
значит больше
чем смех
или восторг
она стоит в окне
как уходящий друг
она плывет в реке
как сломанная ветка
и с горки катится
по небу
как звезда
упавшая на землю
словно брошка
подаренная богом
за любовь.
. . .
Вот и все
и поставила точку
душа
в этой сказке
про лето
любовь
и счастливые звезды
что упали уже
на холодную землю
дождем
и погасли
ветер гонит
по темному небу
одни облака
и ладонями снова они
закрывают луну
словно рот
одинокой
скучающей ночи
на которой
написано тушью
что радость ушла
как вода
из колодца
оставленной жизни.
. . .
И провожают нас
дни серые пустые
как толпы нищих
у больших дорог
и ждут
согбенные печали
как старушки
у старого
и ветхого крыльца
того пустого дома
где мы жили
когда пришли с тобою
в этот мир.
. . .
Хорошо бы
чтоб жизнь превратилась
в кольцевую дорогу
навечно
где начало не стало концом
а конец не казался началом
и мы все бы
кружились кружились
на ее нескончаемых рельсах
и мелькали бы станции Нежность
Детство Юность Любовь или Счастье
за окном
как в степи полустанки
когда мимо летят поезда.
. . .
Бывает
кто-то скажет:
«вот смотри
я запущу
воздушный шарик
в небо
и он вернется
через день
любовью
моей к тебе
и всех
ко мне и к нам»
и шарик улетает
только завтра
нет ни любви
ни счастья…
просто лопнул
тот шарик не взлетая
в подворотне
осталась лишь
одна цветная тряпка
на память всем
что он когда-то был.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
