ПРОСТОР СВОБОДА ЖИЗНЬ ПОДБОРКА СТИХОВ 10437
СЕРГЕЙ НОСОВ
ПРОСТОР СВОБОДА ЖИЗНЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 10437
. . .
Простор свобода
жизнь
совсем простая
в которой все известно
день за днем
и утром солнце
там за облаками
вновь разжигает
ласковый костер
по улице гуляет
парнем ветер
с губной гармоникой
своею как всегда
а вечером
выходит и луна
в единственном своем
счастливом платье
том от которого
и глаз не отвести…
и так всегда
вчера сегодня завтра
как будто эта жизнь
не начиналась
и у нее не будет
и конца.
. . .
Пусть я никто
и звать меня никак
но разве есть
хоть кто-нибудь
и рядом
вокруг - лишь тени
тех кто раньше жил
и призраки
которых не бывает
и в церкви души
мертвых и живых
поют все хором
заунывно утреню
и колокол звонит
и по живущим
они в известном смысле
тоже умерли
все относительно
и время и пространство
и жизнь и смерть
и то что было будущим
а стало прошлым
и потом вернется
чтоб в будущее снова
превратиться
как льдом зимою
станет вся вода
и старики
становятся детьми
и в кубики играют
на полу
пока взрослеют
маленькие дети.
. . .
Я знать не буду
что меня любили
что тапочки мои
теперь в музее
стоят на видном месте
под стеклом
что все что я
когда-то написал
священник окропил
святою водою
что бабушки
молились за меня
как молятся за тех
кого не знают
и больше не увидят
никогда…
ведь я живу
совсем один
в краю
где бродят только
бурые медведи
и никому
давно уже не нужен
ни солнцу ни луне
ни даже воздуху
которым
с удовольствием дышу
и я не помню
ничего на свете
а то что помнил
то совсем забыл
наверно это было
что-то скучное
зачем об этом
вечно вспоминать
ведь лучше жить
всю жизнь
как будто заново
и никому о том
не говорить.
. . .
И жизнь была сложнее
чем я сам
я состоял
из мыслей и желаний
в которых много
детской простоты
а жизнь закручивала
тонкие спирали
и путала
начало и конец
и небо чудом
превращалось в землю
но после снова
становилось небом
куда пешком пройти
уже нельзя…
и я оставил жизнь
стоять за дверью
как пса который
рвет клеенку со стола
мне лучше жить
без жизни временами
как лучше осени
быть без дождей
и если надо
жизнь я нарисую
на белом и простом
листе бумаги
или же просто
на пустой стене.
. . .
Жизнь превратилась
в остров в океане
и к берегу его
приносят волны
то выпитую бочку
с корабля
то детскую игрушку
ниоткуда…
быть может
на далеком берегу
ее слизали волны
на песке
и унесли к тебе
по океану
как кони быстрые
в степи уносят
ту царевну
которую берешь ты
себе в жены
хотя ее не видел
никогда
и наполняй ту бочку
молча заново
и выпивай ее
опять до дна
как моряки
с большого корабля
который может
затонул когда-то
и вот с тех пор
давно лежит на дне
сурового как вечность
океана
играй с игрушкой
маленькой простой
она в руках твоих
чудесно оживает
и думай что тебе
ее прислали
с таинственных
волшебных берегов
живи как жил
ведь над тобою солнце
и небо синее
как океан вокруг
и счастлив ты
той одинокой жизнью
на своем острове
и на краю вселенной
где рядом днем и ночью
ни души.
. . .
Заглядывает утро
мне в окно
и в гости просится
как маленькая девочка
вот в куклы милые
немного поиграть…
и на деревьях
листья больше стали
они растут как дети
в этом мае
и скоро на весь мир
так зашумят
когда коснется ветер
их ладонью
и улыбнется солнце
свысока
бери в друзья
простую эту жизнь
весеннюю
такую молодую
пусть принесет она
тебе в корзинке
любовь цветущую
как первые подснежники
в таинственном
и сказочном лесу.
. . .
Рука не поднимается
плохое говорить
о небе звездах
о весне
играющей
в свои простые игры
как всегда
я рад всему
что рядом существует
но не хватает
счастья молодого
восторга не хватает
и поэзии
хотя пишу казалось бы
стихи
ведь в тех стихах
я превращаю в прозу
весь мир
который вижу
за окном
ворон
летающих упрямо
над деревьями
над ними небо
нежно-голубое
и в этом небе
стайки облаков
где среди них порой
и ангелы кружатся
такие белые
что их и не увидишь
если не веришь
что они бывают
на этом свете
так же как на том.
. . .
Ты так легко
воспринимаешь
все вокруг
как будто ты
паришь над миром
летишь над смертью
и летишь над радостью
над грустью
и над счастьем
как на крыльях
и исчезаешь
в белых облаках
как птицы исчезают
в небе вечером
когда становится
уже темно
ты помнишь все
и вдруг все забываешь
как будто волны
по тебе проходят
а ты - песок прибрежный
золотой
жизнь для тебя
проста и незаметна
похожа
на прозрачный воздух
в котором ветер
стих уже давно.
. . .
Как в детстве
все смешно
как мило в юности
а в зрелости
полно такой серьезности
что от нее
не скрыться никуда
а ты без возраста
остался почему-то
и к старости
совсем не приближаешься
и в зрелости
и не был никогда
смешного детства
не переживал
и милой юности
совсем не видел
ты словно вне игры
на белом свете
живешь один
как призраки живут
вот только по утрам
не исчезаешь
и по ночам не бродишь
в своем замке
а просто
спишь в кровати
как все люди
хотя поверить в это
и нельзя.
. . .
Никто мне
ничего не говорит
наверно языка
не понимают
а может быть
оглохли и ослепли
или в один
прекрасный тихий вечер
все вместе
улетели на луну…
а мне луна – зачем…
здесь остался
на своей доброй
маленькой земле
пусть ветер мне
наигрывает вальсы
и в такт ему
пусть облака качаются
и солнце рыжее
стоит на голове
с утра до вечера
перед моим окном
как клоун
в старом цирке
на колесах.
. . .
Я знать не буду
что меня любили
что тапочки мои
теперь в музее
стоят на видном месте
под стеклом
что все что я
когда-то написал
священник окропил
святою водою
что бабушки
молились за меня
как молятся за тех
кого не знают
и больше не увидят
никогда…
ведь я живу
совсем один
в краю
где бродят только
бурые медведи
и никому
давно уже не нужен
ни солнцу ни луне
ни даже воздуху
которым
с удовольствием дышу
и я не помню
ничего на свете
а то что помнил
то совсем забыл
наверно это было
что-то скучное
зачем об этом
вечно вспоминать
ведь лучше жить
всю жизнь
как будто заново
и никому о том
не говорить.
. . .
Ты - чародей
и превращаешь время
в послушную игрушку
чтобы только
держать его в руках
не выпуская
ни в вечные
пустые облака
ни в сказочные
пропасти забвенья
где нас уже
не будет никогда
и ты прикажешь времени
забыть
что было раньше
и вернуться снова
в волшебный миг
когда родилось солнце
и появилась юная луна
на небосклоне
темном и огромном
и началась
та чудная любовь
что кончиться не хочет
и не может
даже тогда
когда исчезнет мир.
. . .
Мне кажется
что все вокруг
живое
земля и воздух
облака и небо
и солнце рыжее
и нежная луна
она все время
будто бы смеется
но иногда
и плачет вновь
с дождями
и устилает
белым снегом
улицы
как будто стелет
людям простыню
чтоб мы заснули
не в домах
а просто
на воздухе
под звездами живыми
которые
и с богом говорят.
. . .
Ты можешь
прочитать судьбу
в цветении цветка
и в шелесте
осенних листьев
и в легком дуновенье
ветерка
весеннего
и очень молодого
как будто он
ребенок со скакалкой
на белом свете
старом и пустом…
и ты во всем
увидишь
свет луны
его таинственные
сказочные блики
и в луже синей
но на самом дне
в росе прозрачной
на траве зеленой
он ее капли
молча золотит
как будто бы
своей
незримой кистью…
и в этом свете
тоже ведь судьба
того кто остается
в нашем мире
любить и жить
не думая не зная
что и любовь
кончается когда-то
под небом
бесконечно голубым.
. . .
Вот смотришь
на играющий оркестр
и каждый музыкант -
как птица
поющая на ветке
перед домом
и сколько же
на сцене этих птиц!
и как сосредоточенно они
выводят все мелодии
свои
как будто только в этом
их судьба
и назначение
в большом и сложном мире
где все не так
как в музыке легко
свободно просто
радостно красиво…
и вот о чем же
думает и птица
и музыкант с трубой
или смычком? -
они живут в игре
на белом свете
как мы живем
играя на поляне
где вокруг нас
цветы цветы цветы…
. . .
Воображение у нас
невелико
и мы не можем
даже и представить
что будет с нами
завтра
через год
или тем более
вот лет через пятнадцать
не потому
что очень мы глупы
нас кружит
сочетание событий
они для нас -
такой калейдоскоп
где происходит
просто что угодно
и сложится
любой рисунок мира
который не представить
никогда
и ты увидишь
новую луну
а вслед за ней
чудесные узоры
вне времени
пространства и судьбы
которые
ведь что-нибудь да значат
но только что -
не разгадать и богу
хотя он знает все
и обо всем.
. . .
Тебя не узнает весна
тебя боится осень
дома готовы
попросту упасть
когда тебя вдруг видят
почему-то
и улицы петляют
как тропинки
в глухом лесу
когда тебя ведут
куда не зная сами
днем и ночью
пруды пугаются тебя
и гонят рябь
от ужаса
из края в край
в старинном парке
если ты рядом
где-нибудь пройдешь
деревья ветви гнут
перед тобой
в поклоне
твердо веря
что ты хозяин мира
и ключи
от счастья и несчастья
у тебя
а вовсе не у бога
в поднебесье.
. . .
Ко мне прилипла
вся земная жизнь
зеленая трава
пристала к телу
ерошат волосы
колючие кусты
и на ладони
бабочки садятся
порхающие вечно
тут и там
и солнце липнет жаркое
к груди
и облака мне под ноги
садятся
вот прямо с неба
и идти мешают
по лесным тропинкам
и воздух снова
вязок и тягуч
меня он обволакивает
плотно
как сладкий мед
пролившийся на булку
которую
осталось только съесть.
. . .
Я на руках несу
весь мир
как малого ребенка
и он то плачет
горькими слезами
то вновь смеется
видя погремушку
что я ему
сегодня подарил
и он наивен
как цветы весной
и так красив порой
как месяц ночью
и спит так сладко
как зима под снегом
и улыбается
как солнце в облаках
которое
так хочется обнять
и целовать
как милую девчонку.
. . .
Изменятся события
и люди
спешащие вокруг
куда-то
вновь по неведомым
своим делам
а ты как камень
у дороги старой
останешься таким же
навсегда…
что тебе осень
хмурые дожди
и что зима
с ее глубоким снегом
зачем тебе весна
когда поют
неистово
все птицы по утрам
и летом ты
не чувствуешь жару
не наслаждаешься
горячим солнцем
лежишь недвижно
на земле
под небом голубым
с которого упал
когда-то
ведь ты же лунный камень
говорят.
. . .
Хоть самый маленький
цветок
в пустом саду
заросшем
под корнями
деревьев старых
но ведь мой зато
его никто не видит
не срывает
и принимает просто
за травинку
и разгадать не может
никогда
а я люблю же
радостно и нежно
его веселые
простые лепестки
и в каждом вижу
море поцелуев
которые летят
по белу свету
и кружатся на солнце
иногда
и я ловлю их
в комнате своей
и во дворе
и в чудном поле чистом
и в том саду пустынном
по утрам
где никого и нет
на самом деле
и мы одни
с цветком моим заветным
и я его ласкаю
незаметно
под небом
бесконечно голубым.
. . .
Сегодня утро было особенно нарядным
проходя по комнатам
они теснило тени сомнения
сдувало пыль скорби
и охотно разговаривало со всеми на их языке
окна были широко раскрыты
точнее распахнуты
и за ними
на задумчиво качающихся зеленых ветвях
пели большие желтые птицы покоя
узоры памяти переливались на стенах
и поскрипывающий паркет бытия
казался особенно долговечным
лестница сбегала
как скромная белолицая девочка
в густой бормочущий с ветром сад
за которым -
это было отчетливо видно издали -
мускулистый человек
по пояс свешиваясь из окна черной башни
придерживал увесистую стрелку времени
на обнаженном циферблате городских часов.
. . .
Вернется то
чему так хочется вернуться
и ты останешься
любить свое сегодня
как дети любят
чудную игру
в какую-нибудь
странную планету
где нет ни времени
ни жизни
ни пространства
а только бесконечность
голубая
которая уходит в никуда
. . .
Как много всюду правил
самых разных
чтоб не мешать друг другу
вероятно
и на ногу в трамвае
не ступить
другому человеку
без причины
на улице прохожих
не толкать
не рвать цветы
на клумбе
днем и ночью
если она
устроена в саду
где все гуляют
мило улыбаясь
себе и солнцу
в ясный летний день
но тем не менее
чем больше этих правил
запретов больше
больше наказаний
за все на свете
даже и за то
что ты на нем живешь
без разрешенья
а просто так
по шучьему веленью
и радуешься только
сам себе
запреты есть во всем
и есть повсюду
и даже вместо неба
здесь запрет
висит как вывеска
на облаке большом -
"запрещено с утра
смотреть на небо"
на небо смотрят
только по ночам
и видят звезды
иногда украдкой
и никому о том
не говорят.
. . .
И самое смешное
в этой жизни
что всем плевать
обычно
друг на друга
хотя они
об этом и молчат
а шепчут нежно
«я тебя люблю»
и кланяются вежливо
друг другу
а как умрешь
никто и не заметит
и запросто забудет
за минуту
что ты на свете тоже
раньше жил
и любят люди
вовсе не тебя
а собственную
маленькую радость
вот от того
что ты такой пушистый
и тебя гладить
очень уж приятно
ладошками
хотя бы иногда
и так устроен мир
что можно жить
хоть сотню лет
смеясь
и бед не зная
и радуясь тому
что солнце светит
как будто бы
лишь только для тебя.
. . .
И не был ты
железным дровосеком
и жизнь
такую юную любил
встречал ее
когда она танцует
и для нее
всегда играл на скрипке
волшебную
мелодию любви
цветы дарил ей
нежные простые
и целовал ее
украдкой тихим утром
под небом
бесконечно голубым.
. . .
Я выйду снова
на окраину земли
увижу розовое солнце
и вздохну свободно
ведь я теперь один
и ничего не должен никому
не должен кланяться
не должен извиняться
и незачем
кого-нибудь просить
зажечь мне звезды ночью
и луну
повесить за окном
как сказочный фонарь
все есть итак
на свете у меня
и нежность и любовь
луна и звезды
и ласковое солнце
по утрам
и облака
плывущие для счастья.
. . .
Как странно
что поэт живет в стихах
как это несерьезно
лучше в бронзе
быть памятником самому себе
и восковой персоной
своей смерти
сидеть в высоком
каменном дворце
чтобы шагали мимо экскурсанты
как гуси
за своим экскурсоводом
а по ночам
когда ложится спать
большая полицейская охрана
вставать
во весь огромный рост
и мерными шагами
ходить по залу
что-то бормоча
быть может и стихи
«Я памятник себе…»
Но вот и утро
серое простое
уборщица с тебя стирает пыль
а ты опять сидишь
все в той же позе
как приговоренный
поэт и царь
один в своем дворце.
. . .
Я из простого
мог бы сделать
сложное
и вот из сложного
я делаю простое
как чудная
прозрачная вода
и жизнь
со всеми бедами
обидами
теперь и не заметна
для меня
как будто нет ее
а есть
существование
за гранью плоской
серенькой реальности
со школы
обязательной для всех
как вечное
домашнее задание
которое
и выполнить нельзя..
. . .
И в жизни есть
сцепление событий
которое
нам трудно угадать
само собой
вдруг что-то происходит
другое
обрывается нечаянно
а третье
не начнется никогда
что мы об этом
знаем или думаем
неважно миру
да и нам самим
и жизнь летит
а полете кувыркается
как осенью
подстреленная птица
и падает
к ногам охотника
и славно
если тот охотник - ты.
. . .
И зиму надо
просто пережить
и в чувствах есть зима
в любви
во всех желаниях
морозы снегопады
дни короткие
и ночи долгие
метели без конца…
все это есть
и в жизни и в судьбе
зима приходит
злой
чужой волшебницей
но ее век недолог
как всегда
и встретит утром нас
когда-нибудь
с улыбкой
счастливая и юная весна
и нежно будет
целовать
с веселым смехом.
. . .
И если ты немолод
что тогда? -
ну окружи себя
немолодыми
увядшими цветами
и травой
одеждой старой
и уже изношенной
и ворохом
обычных желтых
листьев
которые уж отжили
свой век
и так живи…
и что же ты
почувствуешь? -
что старость всюду
и она во всем
и от нее
не спрятаться не скрыться
ни за земле
ни в небе голубом…
но ты же тянешься
к весне
и к чистой юности
весеннего
счастливого цветка
как тот кто был
в пустыне без воды
все время тянется
к заветному колодцу
который
возвращает ему жизнь
в волшебной кружке
с восторгом
залпом
выпитой до дна.
. . .
Почти весна
такого не бывает
ведь мы с тобою
все же в январе
а ветер теплый
будто бы в апреле
целует в щеку
влажными губами
и шепчет очень нежно
о любви
ведь он все знает
что уже случилось
и что еще случится
много раз
в любую непогоду
когда людям
так сладостно
ласкать друг друга
как волны лижут
жарко
и ласкают
без устали
и днем и ночью
берег золотой
как будто он один
на белом свете
и никогда другого
не найти.
. . .
Меня уносит жизнь
или я сам ее
как волны направляю
к неведомым
далеким берегам
но только есть же
в жизни полнота
великого и вечного
кружения
на гребнях волн
и в воздухе над ними
когда ты счастье
чувствуешь так ясно
как хлопанье
огромных белых крыльев
чудесной птицы
в неба глубине.
. . .
Мир становится
частью
меня самого
словно я растворяюсь
в прозрачном
весеннем кружащемся
воздухе
и лечу неизвестно куда
вместе с ветром
с облаками
плыву над землей
и с зелеными листьями
шум поднимаю
веселый
от того что живу
на счастливой земле.
. . .
И меня любит
небо голубое
но только где оно -
не знаю сам
наверное
оно теперь на юге
где пальмы ананасы
попугаи
и волны синие
вдоль желтого песка
но я верну его
к себе обратно
то небо голубое
в славный миг
оно теперь мое
я это знаю
на много долгих
радостных мгновений
которые уже
кружатся рядом
крикливой стаей
чудных белых птиц.
. . .
Я буду жить
так долго и красиво
что все моря
придут
передо мною
поклониться
все горы снимут
шляпы белые свои
передо мной
при каждой
новой встрече
и реки будут
мне лизать подошвы
сапог
в которых
обойду весь мир
поля поглажу
ласково рукою
и лесах раскрою
сказочные тайны
неведомые раньше
никому
и в небе над собой
найду лазейку
через которую
летят к нам чудеса.
. . .
Я продолжаю жить
сам по себе
и у меня своя
и осень и весна
свои события
в моем привычном мире
и свои встречи
или расставания
своя печаль и радость
как всегда
о них никто
не может догадаться
и в них никто не верит
никогда
для мира внешнего
я сам не существую
я в нем лишь дерево
или травинка
засохший лист простой
стакан воды
и облако плывущее
по небу
а может пыль
на письменном столе.
. . .
Никто и ничего
не значит для меня
и сам я ничего
для всех не значу
меня нет в списках
мертвых и живых
и в списках тех
кому дадут награды
или кого ждет
скоро наказание
и дверь тюрьмы
за ним закроют
наконец
не нужен я
ни этим и ни другим
ни тем кто ловит
радостно преступников
ни тем кто награждает
победителей
ведь я нигде увы
не победил
я не участвую
в больших соревнованиях
и я не существую
в этом мире
и мне так нравится
никем не быть
на этом белом свете
даже пятном
на старом пиджаке
исчезнуть в воздухе
и вновь к себе вернуться
так капелька воды
поднявшись в небо
находит свое облако
большое
в котором растворится
так же просто
как я в огромном
городе пустом.
. . .
И иногда мне кажется
что нет
того что я сказал
и написал
или того что я
хожу всю ночь
по комнате
до самого утра
мне кажется
я сплю
как спят деревья сада
или стою
с домами вместе
вдоль по улице
или плыву над миром
вместе с облаком
и ни о чем ни с кем
не говорю.
. . .
Я буду знать больше
чем улицы знают
дома
и видеть я буду
все то что не видит
и небо
и чувствовать буду
что чувствовать
просто не может
земля
и знание то превращу
в голубые цветы
на чудесной поляне
в которых вся мудрость
и вся красота
будут долго цвести
и восторженно
миру вокруг улыбаться
а осенью
просто исчезнут
как будто
их не было вовсе
на свете
и никто никогда
их уже
не найдет.
. . .
Есть волны силы
волны слабости
и нежности есть волны
их можно чувствовать
и видеть
днем и ночью
и они плещутся вокруг
как будто ты
пустынный берег океана
и языками тебя лижут
как котята
и вдруг уносят
словно великаны
на самый край
загадочной земли
и там ты видишь
чудный новый мир
пока он
не успел еще родиться
но вот появится
и станет весь волшебным
и превратит тебя
в свою песчинку
которая
и вечность будет жить.
. . .
Хуже всего
когда ты сам себе
чужой
а быть чужим другим
совсем не страшно
ну что ты им
и что они тебе -
ничтожные пылинки
в море жизни
и если ты себе
как теплый дом
и с окнами
глядящими на небо
то что же еще нужно
в этом мире
чтобы прожить
беспечно
как шутя
живи себе
и радуйся тому
что видишь за окном
чудесным утром
а уходя
и закрывая двери
оставь в квартире душу
чтоб ждала
как ждет любимая тебя
и верит
что вернешься.
. . .
Даже не верится
что есть вокруг
какой-то мир огромный
мне кажется
что мир кончается
вот просто за окном
за первым деревьями
в саду
за маленьким прудом
небесно-синим
за облаком
которое плывет
с наивным видом
снова надо мною
и уж конечно же
в далеком небе
где тает по утрам луна
там мира
никакого нет
ни воздуха ни света
и там нельзя ходить
не думая
ну просто ни о чем
и негде сладко спать
и нечему
все время улыбаться
и если кто-нибудь
туда и попадет
то никогда
обратно не вернется.
. . .
Не какой-нибудь я
одинокий колдун
я ведь просто живу
в мире чудных мгновений
и бывает
мне так хорошо
что я утром
лечу в небеса
и всех ангелов
снова целую
как добрых друзей
но всегда возвращаюсь
один
на свою позабытую землю
и бегу по лугам
полным нежных цветов
и как эхо
смеюсь по лесам
и встречаю девчонок
с корзинками
полными счастья
и дарю им опять
голубые цветы.
. . .
Ты бываешь проще
и скромнее
чем осенний лист
летящий мимо
и печальнее
деревьев в ноябре
когда кончилась
вся осень
и любовь
и остались
только лужи
на асфальте
как большие
темные глаза
устремленные
в седое небо.
. . .
Как говорят
он слишком много знал
и вот тогда
друзья его убрали
или враги
или сам бог на небе
который нас
незнанью научил
поэтому
не стоит торопиться
знать все что было
или все что будет
живи себе
не зная ничего
тогда ты
и состариться не сможешь
и не узнаешь -
а была ли осень
и будет ли
холодная зима
так и останешься
навек
с своей весной
в бескрайнем поле
нежно целоваться
где над тобой
одна луна ночами
и то она
не греет никогда.
. . .
Приятно видеть
белый снег
из темного окна
и кажется что я
беру его руками
леплю фигуры
улицы и дома
и снежные деревья
и сады
где все из снега
тоже ходят люди
они со страхом
ждут своей весны
когда придется
медленно растаять
и превратиться
в лужи во дворе
в ручей бегущий
в сточную канаву
и в облако
в далеком синем небе
плывущее всегда
на край земли.
. . .
Здесь для меня
и на моей земле
свет кончится не может
и он будет
тогда когда всего
вокруг не станет наконец
а этот свет останется
и там
где край того
что не имеет края
где жизнь кончается
чтоб больше не начаться
и начинается
простая пустота
и там он будет
этот свет конечно
свечой и солнцем ярким
наконец
или волшебным
северным сияньем
хотя уже
и севера не будет
и где был юг
не станет ничего
кроме падения
в котором нет конца
и может даже
не было начала.
. . .
Я моложе
каждого зеленого листа
и моложе
радостной весны
и моложе
лета золотого
и моложе
облаков на небе
и моложе
всех цветов в саду
и обычный зайчик
на стене
солнечный
и тот меня постарше
я ведь утром
погружаюсь в счастье
и тогда
рождаюсь каждый миг
заново
при выдохе и вдохе.
. . .
Я берега почувствовал
так близко
и будто бы
растягиваю воду
когда плыву
все время в глубину
ныряя в ту
заветную пучину
где дна и нет
наверно никогда
потом опять
всплываю на поверхность
в своем скафандре
белом
и прозрачном
и ощущаю
даже пульс у моря
который бьется
под моей рукой
когда я ей
легко касаюсь счастья.
. . .
Кто прожил
новую весну
всегда как будто
заново родился
с травой зеленой
с листьями вокруг
на всех деревьях
что шумят как дети
после школы
бегущие со смехом
кто куда
и снова начинается
любовь
такая как и прежде
молодая
как будто
ты моложе стал
на год
а может и на двадцать
или сорок
прошедших незаметно
долгих лет.
. . .
Нет ничего
волшебного в весне
и в осени ведь тоже
не бывает
печалей горьких
и больших обид
опали листья
снова появились
сияющей
проснувшейся весной
трава повсюду
мило зеленеет
а осенью
она ведь умерла
вот так и ты
то умер то родился
опять на свет
и бродишь по земле
влюбляешься
в девчонок синеоких
пока когда-то
не наступит осень
девчонки разбегутся
по домам
и ты останешься
один
в пустом саду
среди опавших листьев
под ногами.
. . .
Дожди конечно
предлагают плакать
а солнце приглашает
посмеяться
и ветер учит
быстро улетать
и снег наверно
сторожем служил
и вечно засыпал
в саду у дома
и был всегда
спокойным молчаливым
как дед который
жизнь уже прожил
и поседел на службе
неприметной
лишь ручеек
мальчонкой щебетал
пока бежал
по лесу на опушку
а после затерялся
в поле чистом
чтоб больше
не вернуться никогда
как и мы все
теряемся когда-то
не вспомнив даже
прожитую жизнь.
. . .
Я стал свободен
от всего на свете
от снега и дождя
от лета и зимы
от дня и ночи
луне не друг
и солнцу я не враг
хотя бывает
с ними и встречаюсь
чудесной ночью
и при свете дня
вот как с друзьями детства
почему-то
ведь все они
давно меня забыли
и я их помню
только со скакалкой
девчонками
в моем дворе
когда дарил им
первые цветы
в наивном
чудном мае
так серьезно
как дарим
нашу первую любовь.
. . .
Есть тысяча дорог
в подлунном мире
но ты находишь ту
которая уводит
к желанному
лишь одного тебя
другой по ней
и шага не пройдет
а ты идешь всю жизнь
и год за годом
находишь счастье
на своем пути
есть миллионы встреч
но вот случилась
встреча
всего одна
и только для тебя
чтоб ты любил
ту девушку простую
которая пришла
чтобы остаться
с тобою навсегда
на белом свете
каким бы ни был
мир вокруг тебя
и не случайно
ты на свете жил
и будешь жить
пока горит лампада
так высоко
в далеком синем небе
и днем и ночью
только для тебя.
. . .
Есть тысяча дорог
в подлунном мире
но ты находишь ту
которая уводит
к желанному
лишь одного тебя
другой по ней
и шага не пройдет
а ты идешь всю жизнь
и год за годом
находишь счастье
на своем пути
есть миллионы встреч
но вот случилась
встреча
всего одна
и только для тебя
чтоб ты любил
ту девушку простую
которая пришла
чтобы остаться
с тобою навсегда
на белом свете
каким бы ни был
мир вокруг тебя
и не случайно
ты на свете жил
и будешь жить
пока горит лампада
так высоко
в далеком синем небе
и днем и ночью
только для тебя.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «КОЛЬЦО А», «МОСТЫ» (ГЕРМАНИЯ), «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СЛОВО/ WORD» (НЬЮ-ЙОРК), «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «НОВЫЙ БЕРЕГ» (КОПЕНГАГЕН), «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
