Тоска Фрэнка Сайдботтома

Тоска входила к нему без стука

в пятнистый трейлер, чуть крепла ночь.

На вид – бесформенная толстуха,

которой вряд ли уже помочь.

Сидела рядом, пила цикорий,

скребла колено, наморщив лоб,

а Фрэнк Сайдботтом мечтал о море,

где бьются волны спиною об

уютный берег; глядел на банджо,

не знал что делать с решеткой струн.

Тоска безмолвно сидела там же:

стучала пальцами по ведру.

 

Когда темнело, они играли,

достав колоду на тридцать шесть,

и Фрэнк шептал: «Короли?.. Едва ли»,

за душным шаром папье-маше.

Тоска брала со стола афишу:

«Суббота! Площадь! На сцене – Он!»

и, неуклюже подсевши ближе,

роняла Фрэнку в ладони сон.

Потом включала магнитофончик –

алмазы, Люси и небеса…

И, отодвинув с тетради пончик,

садилась шутки ему писать.

 

Наутро, точку поставив хмуро,

зевала тихо, шагала прочь.

На вид – расплывчатая фигура,

в которой остановилась ночь.

А Фрэнк спросонья вдыхал понюшку,

варил куриный бульон себе.

И, наливая цикорий в кружку,

смотрел как едет велосипед

снаружи. Парень через икоту

кричал: «На площадь…. Бежим скорей…

Сегодня в городе Фрэнк Сайдботтом…

Он будет снова смешить детей».