МАЛЕНЬКАЯ ОРГИЯ (симфаллическое)

В пылу угара мозговых коррозий

И среди потом исходящих тел,

Лежит строка в миссионерской позе,

А сверху столбик на неё насел.

 

Чтобы понятно было маловерам,

Чем эротичен творчества накал:

Он поражал её своим размером

И рифмой прихотливою стегал.

 

Кляла себя строка – Какая дура! –

От всяких извращений чуть жива,

Когда столбец, с настойчивостью бура,

То вынимал, то вновь вставлял слова.

 

Она же то орала, что есть мочи,

То бормотала зло, исподтишка:

- На, подавись! Крути меня, как хочешь!

Ты мой творец, и я ТВОЯ строка…

 

Не нужно разъяснений тут особых

И оргию уже кончать пора,

Но вот беда, не понял этот столбик:

Строка УЖЕ, или ЕЩЁ сыра?

...

А я по жизни - оптимист и стоик,

Но сколь видала на своём веку,

Когда борзеет импотентный столбик,

Виня в своей бездарности строку!