Горечью жизни все еще одержим

Горечью жизни все еще одержим,

Больше, чем приторной пресностью твердых правил.

Я не бегу. Хотя - как это? Все бежим.

Не от себя, так от тех кто уже оставил.

Я не иду от Востока туда, куда

Шли фантазеры затем чтобы строить башни.

Плюнув на то, что темна в облаках вода.

И на себя, оставшихся во вчерашнем.

Мы у чужих икон начищали медь,

Только затем - чтоб не бросить святого места.

Нам обещали, когда нибудь не посметь.

Что обещания? Все наперед известно.

Я не бегу. И не могу идти.

В круговороте метаний. В пределах клетки.

Слишком уж много сплелось на любом пути.

Жалко ломать и резать живые ветки.

Я не бегу. А земля под ногами - нет.

Как ей, когда центробежность несет по кругу.

Солнце уходит. Потом - приходит рассвет.

Напоминанием не доверять испугу.

Я не бегу. Потому что на грани тьмы,

Там где сжимает сердце до острой боли,

Я иногда сбивает в такое Мы,

Где не бывает пустой и ненужной роли.