Я помню.
Я помню милые,нежные ландыши,
ты мне их купил на Арбате в метро
и дарил с улыбкой,целуя,
как я была счастлива, цветочкам весенним,
чей запах остался в душе до сих пор.
Но что же так тихо и пусто на улице значимой,
что же случилось мой старый Арбат,
где все те художники,поэты,купцы
и артисты смешные, бродячие,
которым всегда ты несказанно рад.
Стоит одиноко Булат Окуджава,
скульптурой своею,бардов знакомых
он должен,как раньше встречать,
кто вместо его поддержит теперь
объятою чёрной бедою державу,
кто будет,как Пушкин великий
стихами бороться,надеяться
и в лучшее верить,собой вдохновлять.
