In nomine

Дэлюж Эдуард

Не убавить штрих…воздух зашифрован,

Он выводит семь нот мягким знаком шёлковым

Для тех, кому давно за зиму, просыпаться сквозь слух.

Слышишь, как падают буквы в стихи с ветвей?

По линии написанной строки иди -

Слева направо, не наоборот!

Ты кончиками пальцев прикоснись к распятой речи,

Потом губами...

Где читать и знать –

Что навсегда сердце твое связано с яблоком в том саду.

Женщина, что так изящна,

Что может быть более захватывающим,

Чем видеть, как ты сдаешься нежности?!

Слишком много земель, чтобы решить

Какая из них в тебе покорила меня больше.

Ты научила меня глаголу желать,

Ты научила меня глаголу любить...

Стихи, в которых я ничего не унаследую -

Словно истекающие рифмы…

Мой голодный язык бежит, сопрягая слова.

Кто отнимет у них ту кожу, что молится и сопровождает аромат,

Который вспыхивает и сопровождает пьяную весну Господню.

Я писал мои стихи для цветов, которые однажды подарю тебе.

Под всеми алфавитами, которые я изобрёл для тебя;

Поднимая пыль и пыльцу букв,

В моем избытке, где я хожу без времени,

Не нуждаясь в братстве в изгнаниях,

Беря в плен закаты и рассветы,

Как херувим, обученный жизни тела,

Я поил тебя строками моего сердца.

Я одел тебя строками как портной,

Что одевает самую элегантную женщину.

Я раздевал тебя губами.

Я всегда был тем, кто возвращает из отсутствия.

Как мало смелых, чтобы жить так, как они звучат!

И я пишу, потому-то без меня

Слова не знают, как быть дыханием, вкусом, цветом, звуком.

Там, где мы уходим в длинный коридор глаз целовать без умие,

Там, где мы раскачаем качели белого сада,

А потом разлетимся на слова и цитаты,

В этой лодке касаний поцелуи - как опасная бритва.

Посмотри, проводя смычком по твоим молитвам,

Проводя по запястьям,

Катясь каплей вкуса по животу твоему,

Поворачиваясь между минутами и тенями

Воздух держится на одной струне Любви.

И мне хватит крови и чернил,

Музыки, что сбрасывает и растит листья,

Рассыпая по образу своему с той стороны прилетевшие письма.

Где вечные фениксы мёртвыми быть устали,

Наше сердце - яблоко, не сорванное в том саду.

Читай назад это стихотворение.

* In nomine (лат) Во имя [Господне].

Свидетельство о публикации №120041107410