Стихи "Чары, Танец, Пробужденье, 23-54" Александра Герасёва
Аудиозапись
читает Е.Корольков
Чары
Грустный взгляд, как у маленькой пони,
и волос шелковистая сныть,
помогли наконец-то мне вспомнить
всех, кого я старался забыть.
Старых песен щемящие звуки,
фотографий холодный муар,
да ещё эти тонкие руки —
паутина мыслительных чар.
Всех ушедших в забвение лица
мне напомнили снова о том,
что ты в платье из белого ситца
так похожа на светлый фантом.
Тёплый август омоет слезами
нашу нежность в душистом стогу.
Мне и больно, и сладко, ведь знаю,
что тебя потерять не смогу.
Ручеёк за горбатой горою
и раскидистый старый скорёк*,
обвенчают нас нынче с тобою
в пескарями назначенный срок.
Смех и радость, печаль и тревога.
Ангел в небе летает трубя.
... Ночью снова просить буду Бога,
чтоб я мог умереть за тебя.
*Скорёк (местечк.устар) - осокорь (чёрный тополь).
Танец
В движениях тонких рук,
в изящных изгибах тела —
далёкий забытый звук
и стих совершенно белый.
Твой танец сведёт с ума
художников и поэтов.
Ты знаешь о том сама,
танцуя в потоках света.
Теперь я забуду боль.
Теперь всё иначе будет.
Ты просто любить позволь
себя. Кто меня осудит
за то, что с тобой хочу
кружиться в безумном танце?
Мне кажется: я лечу,
в душе сочиняя стансы.
Я просто отвергну страх,
что где-то под сердцем стонет.
Весна на твоих губах
и лето в твоей ладони.
И сам я с ума сошёл,
на прошлое ставлю вето.
Ах, как с тобой хорошо!..
И кружится вся планета.
Пробуждение
Загустевшую грусть разбавляя вином,
вспоминаем о том, что нас может поранить.
Тёмно-серая ночь льёт и льёт за окном,
размывая водой почерневшую память.
Зачерствевшую боль забывая на миг,
я пытаюсь опять говорить о грядущем.
Эти добрые фразы прочитанных книг
не подходят для тех, чей характер запущен.
Постаревшую жизнь согревая всем тем,
что с хороших времён за душой накопилось,
мы сейчас осознали с тобою: зачем
проявляли к врагам осветлённую милость.
Захмелевшая радость бушует в крови,
эндорфины не могут найти остановку.
А для тех, кто надеждой себя растравил,
ночь всегда сохраняет в запасе уловку.
Сумасшедший февраль притащил на порог,
непонятно зачем, о весне извещенье.
Леденящее счастье, щемящий восторг,
очищающий сон, а затем — пробужденье.
23:54
Спящий город пройдя насквозь,
ты стоишь у моих дверей,
как незваный нежданный гость,
и стучишься: "Открой скорей!"
Разгоняю обрывки снов,
чтоб словесную чушь сплести.
— Этот дом ждал других шагов,
не твоих... Ты меня прости...
Да, я сволочь... А как ещё
можно нас, вот таких, назвать,
если с памятью личный счёт
я пытался тебе отдать...
И не сбить мне с души оков
кучкой мятых банкнот в горсти.
Наломал я по жизни дров...
Не открою... Прости... Прости...
А на улице хмурый дождь
не желает умерить прыть.
Не открою, напрасно ждёшь,
хоть готов был уже открыть.
Ты не сдержишь ни слёз, ни слов.
Полночь всё-таки без шести.
— Этот дом ждал других духов,
не твоих. Ты меня прости...
Сколько видел мир бренный наш
бестолковых нелепых драм...
Не любовь — это просто фальшь.
Не впущу, но я выйду сам.
Хороводу шальных ветров
никого из нас не спасти.
Это просто природы зов.
Зря пришла ты сюда. Прости...
