На луне...

Тоска, работы нет. Намедни, в ночь,

луну ловил, присев на край балкона.

Отважная, старалась мне помочь,

чем только может, пришлая ворона.

Не подавая вида, что не спит,

прищурив глаз, вторым – огромным, ярким,

луна считала каждый наш кульбит,

оценивая лучшие ремарки.

Кураж сошёл на нет часа за три:

не вышло получить луну на блюде.

Вдруг вырвалось: «Не может быть, смотри!»

Там, на луне, шли вереницей люди.

По раскалённым от жары пескам

повозки, дети малые, собаки –

народ, похоже, шёл издалека,

готовый к отражению атаки…

А мы сидим в домах который день –

сомнения закрадывались. Мысли

сверлили мозг: где выход, выход где?

Идут же люди! Почему мы скисли?

И так обидно стало на душе,

так тяжело, почти невыносимо:

и четверть водки выпита уже,

и звёзды как-то падают все мимо…

 

А вдалеке, по жёлтому песку,

уют забыв, тепло родного крова,

идёт народ и, за строкой строку,

поёт негромко «Let my people go…»