Шопен

Мне всё хуже и хуже. В манеже моём всё те же.

Календарь каруселит до мути, до тошноты.

Озарения тише, и душу уже не тешат.

Помогает немного музыка. Больше - ты.

 

Время занято делом. Часы поднимают гири.

Метроном выдаёт мне темп, гастроном - вино.

Прислонившись к стене в абсолютно пустой квартире,

Ощущаю себя, будто брошенное фоно.

 

То, что много лет рассыпается постепенно,

Не умея простить. И ему не хватает зла

На девчонку, что так мечтала играть Шопена,

Но сломалась на гаммах. И выросла. И ушла...

 

Ты приходишь исправно, в надежде, что всё исправишь.

Излучаешь тепло, я тянусь к твоему костру.

Прикасаешься так, как касаются жёлтых клавиш,

И потресканной деки, и потемневших струн.

 

Слишком поздно, родная, внутри не звучит ни ноты.

Я не знаю уже зачем, и не помню как.

Всё давно перепуталось, паузы и длинноты...

Но люблю засыпать, как младенец, в твоих руках.

 

Так уж вышло - в моём мельтешащем холодном мире,

Состоящем из мёртвых окон и серых стен,

Только ты разжигаешь огонь. И тогда в квартире

Наступает покой. И вот-вот зазвучит Шопен.