Зачем вы пишете стихи?
Зачем вы пишете стихи, серьёзные ребята,
И к поэтессам сей вопрос относится равнО,
Я задаю его себе почаще, чем когда-то,
Ходил, простите, под себя, хоть было то давно.
Что вы находите в строкАХ? Нет, правильнее – в стрОках,
Располагающихся так: ударный – через раз.
Не знаю, право, как вам всем – мне очень одиноко,
Когда я рифм не нахожу на слово, скажем, пас.
И вы пасуете, друзья, пред составною рифмой,
И вы «газуете», творцы, от горя и тоски?
Зачем вы пишете стихи, рискуя сесть на рифы,
Да норовите глубоко… Валяйте, чудаки.
А я пишу по простоте и не шифрую смысла,
А это значит, пустота – вот гвоздь моих стихов,
И не стремлюсь я к красоте – от виршей зЕло кисло,
И потому, и потому, не знаю я врагов.
Враги теснятся только там, где умные ребята,
Где каждый хочет доказать, что он один на век,
Сие касается и вас, прекрасные девчата,
Ведь нет язвительней, чем что? Чем женский рифмо-бег.
Зачем вы пишете стихи, томясь, забыв о близких,
Что вы хотите доказать, а главное – кому?
Поэзия сошла на нет, остались лишь огрызки,
И за нее уже не бьют и не ведут в тюрьму.
Когда-то был один распят, стихом смущая души,
Кого-то пуля догнала, кого-то и петля,
Но на дворе эпоха-****ь, ведь даже SOS задушен,
И нет важней, чем Доул-Джонс стального короля.
Зачем вы пишете стихи, я повторяю снова,
И выдаёте «на гора» в печать и интернет?
Вы что, не поняли ещё, как измельчало слово,
И как в былые времена, эффекта больше нет?
А есть концепция – писать плаксивые сонеты,
Я вам скажу, я вам скажу, друзья, не мудрено,
Средь современного говна мы все, мы все – поэты,
Среди поэтов прошлых лет мы все, увы, говно.
И к поэтессам сей вопрос относится равнО,
Я задаю его себе почаще, чем когда-то,
Ходил, простите, под себя, хоть было то давно.
Что вы находите в строкАХ? Нет, правильнее – в стрОках,
Располагающихся так: ударный – через раз.
Не знаю, право, как вам всем – мне очень одиноко,
Когда я рифм не нахожу на слово, скажем, пас.
И вы пасуете, друзья, пред составною рифмой,
И вы «газуете», творцы, от горя и тоски?
Зачем вы пишете стихи, рискуя сесть на рифы,
Да норовите глубоко… Валяйте, чудаки.
А я пишу по простоте и не шифрую смысла,
А это значит, пустота – вот гвоздь моих стихов,
И не стремлюсь я к красоте – от виршей зЕло кисло,
И потому, и потому, не знаю я врагов.
Враги теснятся только там, где умные ребята,
Где каждый хочет доказать, что он один на век,
Сие касается и вас, прекрасные девчата,
Ведь нет язвительней, чем что? Чем женский рифмо-бег.
Зачем вы пишете стихи, томясь, забыв о близких,
Что вы хотите доказать, а главное – кому?
Поэзия сошла на нет, остались лишь огрызки,
И за нее уже не бьют и не ведут в тюрьму.
Когда-то был один распят, стихом смущая души,
Кого-то пуля догнала, кого-то и петля,
Но на дворе эпоха-****ь, ведь даже SOS задушен,
И нет важней, чем Доул-Джонс стального короля.
Зачем вы пишете стихи, я повторяю снова,
И выдаёте «на гора» в печать и интернет?
Вы что, не поняли ещё, как измельчало слово,
И как в былые времена, эффекта больше нет?
А есть концепция – писать плаксивые сонеты,
Я вам скажу, я вам скажу, друзья, не мудрено,
Средь современного говна мы все, мы все – поэты,
Среди поэтов прошлых лет мы все, увы, говно.
