Никто и не заметит

Чую, что я вскорости умру

и никто уход мой не заметит.

Скажут: жил поэт, писал муру,

пусть теперь он пишет на том свете.

 

Погорюет, может быть, жена

(для приличия денька четыре),

и на это время тишина

воцарится в нашей с ней квартире.

 

Тело бренное моё найдёт

новое пристанище навеки.

Травкою могила зарастёт,

саженцы рябин дадут побеги.

 

А душа, надеюсь, возлетит

в небеса весенней гулкой ранью.

Правильных поэтов дефицит –

и меня в раю не встретят бранью.

 

Помянут на тризне кореша,

те, с кем я прошёл огонь и воду.

Водки вволю выпьют не спеша

старые товарищи по взводу,

с кем служил когда-то в артполку

и стрелял из пушки по мишени.

Скажут: – Что ж, прощай, мерси боку,

друг ты наш, поэт, почти что гений…

 

Разойдутся парни кто куда,

кое-кто на поезде уедет

в дальние деревни-города,

где их непременно кто-то встретит…