ВЕЧЕР

 

Качнулись сосновые ветви,

прохладой наполнился лес,

в раскрытые руки Ай-Петри

солнце садится с небес.

И тень от вершины, густея,

крадётся к посёлку, как тать…

А я до сих пор не умею

словами сей миг передать.

Скользит он, меняется, гаснет,

тускнеет, а только ведь цвёл.

Немало бумаги напрасно

я в жизни своей перевёл.

Пытался ли кто-нибудь ветры

сетями поймать?

Ну и как?

Вот солнце с ладоней Ай-Петри

сквозь пальцы стекает во мрак.

И там, возле самого края,

вдруг яркие звёзды зажглись,

как будто костёр, дотлевая,

повыбросил искорки ввысь…

Ау, вдохновенья истоки,

уже я взволнован иным…

Неверный, летящий, жестокий

бег времени неумолим.

И всё-таки надо, так надо,

чтоб в радости, да и в тоске

зарю или шорохи сада

навечно оставить в строке…