***

Какая утром первой мысль была,

С какой вчера ложился ты в постель?

Пронзалаль ль мысль, как острая игла,

Или была похожа на метель?

 

Какой из них сродни твоя печаль,

Рождённая бессонницей в ночи?

А может быть подумалось, как жаль,

Что вкус воспоминаний чуть горчит...

 

Когда скрывает "мутная вуаль"

Осенний дождь, в разводах акварель,

Какую мысль тебе бывает жаль?

Что осень? Или что уже апрель?

 

Приходит мысль, рождается печаль,

Сгорает что-то в пламени свечи.

Порой бывает очень сильно жаль.

В другой раз безразлично всё молчит.