Дядя Витя...

Метался ветер между двух огней:

не жалуя снега, сбежала осень,

наклеив марки – листья на окне

барака, на Садовой двадцать восемь,

где прежде, чем на улицу пойти,

мужчина, не меняя ритуала,

готовил непростой аперитив –

над письмами из пачки колдовал он.

В пронзительной, до крика, тишине,

губами наизусть, за фразой фразы,

читая, обращался вновь к жене:

«Я жив, прости, но не было оказий...»

«Прости! Я жив...» – пульсируют виски;

давно не кудри, а седые нити,

итог давнишней боли и тоски,

пригладит Виктор Палыч, дядя Витя,

и моментально переводит взгляд

к простенку, к фотографии: ребята,

жена и он. Весна, идёт парад.

На лицах счастье вечное когда-то...

 

Собрав конверты сморщенной рукой,

крест-накрест перевяжет лентой алой.

Он чувствовал, как близок Рубикон,

он понимал.

Любовь не отпускала...

 

 

 

 

 

2014 – 2018