Из книги старинной...

Припомнил невольно: седлают коня.

«Испанскую кровь» разливают в бокалы;

со скатерти белой грядущего дня

исчезли, прошедшей дороги, завалы;

вдали, не спеша, крутят жизнь ветряки,

ссыпая помолы в мешочки событий

и люди, кто словом, кто силой строки,

любовь отмечают в колоде наитий;

ветрами и бурями чувства снуют,

теряясь в лесах повседневного быта;

народы ваяют, находят, крадут,

сердечные чаши, мечтая испить их.

Напиток волшебный, то горек, то свеж,

и раз пригубив, умираешь от жажды.

Любимые руки и руки невежд

его подносили к губам не однажды.

В ладонях согрею старинный бокал,

смакую букеты тончайшего вкуса.

Губами…Напиток с годами крепчал.

Я только коснулся, легонько коснулся…

 

2012