Из книги старинной...
Припомнил невольно: седлают коня.
«Испанскую кровь» разливают в бокалы;
со скатерти белой грядущего дня
исчезли, прошедшей дороги, завалы;
вдали, не спеша, крутят жизнь ветряки,
ссыпая помолы в мешочки событий
и люди, кто словом, кто силой строки,
любовь отмечают в колоде наитий;
ветрами и бурями чувства снуют,
теряясь в лесах повседневного быта;
народы ваяют, находят, крадут,
сердечные чаши, мечтая испить их.
Напиток волшебный, то горек, то свеж,
и раз пригубив, умираешь от жажды.
Любимые руки и руки невежд
его подносили к губам не однажды.
В ладонях согрею старинный бокал,
смакую букеты тончайшего вкуса.
Губами…Напиток с годами крепчал.
Я только коснулся, легонько коснулся…
2012
