Патология

Идёт царёк, качается,
Твердит: «Я не уйду!»
Народ с ним соглашается,
Привык жить как в аду.
 
Прикажут — цепи выкует
И сам наденет их.
Страна сплошь безъязыкая.
Зачем рабам язык?
 
Всё решено заранее,
На двести лет вперёд.
Россия не УкрАина,
Не надо ей свобод.
 
Опричнина, язычество,
Самодержавный дух
Дарованы Величеством,
Как триппер роду шлюх.
 
Власть дико озабочена
Сохранностью себя.
Ей правда, как пощёчина,
Плевок в портрет вождя.
 
Он выше всего сущего,
Коронавирус наш.
Но всё его могущество —
Останкинский муляж.
 
Идёт старик, шатается,
Бубнит: «Я не уйду...»
Но как он ни старается,
Тщеславием раздут,
 
Его слова о будущем
Лишь прошлого полны.
Он — первый средь пирующих
На празднике чумы.
 
Слабеют пальцы цепкие,
Мутнеет жадный взгляд.
Как орден, каталепсия
За все его дела.
 
Покрылся мхом кладбищенским,
Но держится за трон,
Как за монетку нищенка,
Как за щиты ОМОН.
 
Иной не жди истории,
Конец всегда один
У этой патологии
С названием вождизм.