Без названия

Запахи серы вновь у его постели.

Личные демоны спичками греют лапы,

с неба дежурный ангел спускает трап....

Может состарились, может быть растолстели....

Но ветераны опять надевают латы.

В той мясорубке крыльев, клинков и лап,

 

в пепле и свете, дланью в крови и миро,

определяющий жребий бросает спящий....

Где-то скрипит по нему деревянный ящик,

то ли звенят для него все богатства мира....

Ищущий смерти однажды её обрящет.

Бог - настоящий....