#пронеможно
Завесу тайны вам, друзья,
я приоткрою осторожно:
В сортир ходить в стихах нельзя,
а в дом отдохновений – можно.
Нельзя ругаться и плевать
ни в морду, ни во что другое.
И «сукин сын», и «чья-то мать» –
в поэзии всегда изгои.
Должно быть всё красивым тут:
берёзки, лютики, ромашки…
Не быт, а – благостный уют,
пускай и сильно приукрашен.
Нельзя бухать до синевы,
а пить нектар янтарный можно.
Нельзя не чувствовать вины
с немытой и небритой рожей.
Звезда должна сиять, капель –
звенеть, а ручеёк – струиться…
Поэт обязан так пропеть,
чтоб рыла обратились в лица.
Алеет кровь, и рдеет стяг
на белоснежном зимнем фоне.
Забитый кем-то там косяк
забыт и с ним же похоронен.
Махровый штамп от сих до сих,
где лес красив, и луг прекрасен…
На кой мне хрен подобный стих?
Вопрос стоит. Ответ – неясен
