Разоблачающий трактат про Барсика на Самиздат, написанный ритмичным слогом, с введением и эпилогом.

Как бы его начать красиво... Стандартным: здрасте, я мессия? Видал пришельцев, трогал йети, бывал на вон на той планете, во мне есть чип и передатчик, и аура блестит иначе? А дальше жалобы потоком на бездуховный и жестокий мир, не приемлющий открытий? "Алё, ау, ку-ку, проснитесь! Я всем правительствам планеты открыл глаза, ответа нету. Я обращался в Комсомолку, но снова не добился толку, намедни Знание, что Сила, меня на выход попросило. Вы поняли, что это значит: ОНИ - повсюду, мир захвачен!"

Нет, мимо кассы, ради славы не стоит мудрствовать лукаво. Уж лучше избегу клише я. Простонародных выражений найдя, до них не придирайтесь. Поверьте, я, как мог, старался. Боялся, времени не хватит. Писал не корысти же ради, не рейтингов и не оценок, но словно выходя на сцену, чтобы преподнести на блюде, открывшуюся правду людям! Сумбурно где-то... И ашипки... Я не поэт, и честно, шибко волнуюсь, не судите строго, в рассказ не втискивалось много. Надеюсь, будет Самиздатом правдивым признан и хорошим.

Чу, откровение крадётся... Хотите правду? А придётся. Щаз кой-кого из братьев меньших, любимца джорналов и женщин, серьёзных дядек, милых деток, любезного с младых пинеток, фейсбуков, всяких инстаграмов, разоблачим по всей программе. К Центавре задом, к людям фейсом вертайся, полосатый! Велкам!..

Ну что... Всё оказалось правдой, котэ, - и ваш котэ, - с Центавры. Брат меньший обернулся сводным, Исаев-Штирлиц с наглой мордой.

Меня реально похищали. И в чём апофеоз печали, кто над доверьем надругался, Иуда, Брут? Мой кот, мой Барсик! Не удаляйте файла, право, я не шиза, я вышлю справку. Я не курнул, не псилоцибил. Ну, может, пару пива выпил. Не тот стал экстра-портер, кстати, да не об этом, кот - предатель.

 

 

Тащась домой в промозглом мраке, я, каюсь, не купил салаки. Пришлось отдать бычков в томате. Он их сожрал... И вот те нате! Подняв измызганную морду, кот вдруг свою утратил хорду. Он стал фрактален, как снежинка, он расширялся и кружился, и мебель задевал усами... Вот, набросал, глядите сами.

Я аккуратно челюсть с пола поднял и вижу: банка колы зажата в лапе у котяшки. Он прежний Барсик! Но, прокашлясь, допив, кот банку к уху ложит и говорит: "Он?.. Да, он может". Вторым же крутит, крутит ухом. Локатор... "Он?.. Ни сном, ни духом". Ещё мне высказал патлатый, что, мол, бычки солоноваты!

А за окном сирена воет, и в форточку заходят двое в скафандрах. Произносят: "Мяу!.." А Барсик: "Шшш!.." Ну, типа, чао! Вскочил, спина дугой, шерсть дыбом, разодрались. Пришедший выбыл. Забился в угол, что-то лижет. Другой в скафандре в ярких мышках, об моего кота тереться и так, и этак... Дама сердца?!

 

 

И про летучие тарелки не врёт молва. Тарелки мелки, там потолки - не разогнуться. Десертные, короче, блюдца.

Нас не встречали под литавры, мы не летали до Центавры. На орбитальный комплекс станций - хвать! - и как форменных засранцев, на сутки в бокс, под хлорку с дустом. "Стоп! Лапы вытирать за шлюзом!" Как выли мы, давя на жалость... Но я с тех пор не простужался. Всё из-за Барсика, блохарик. Да он ещё харкнул хабарик и задымил отсек моторный. Да, он курящий. Вредно? Спорно. Тоска же. Есть, любить, молиться? Ага. Курить и материться. Ему-то поделом, а мне-то? Покой и воля? Тоже нету.

Когда довольно стали чисты, меня сканировали быстро, определились по породе, что к размножению пригоден. Не то, чтоб эта мысль претила, но... Алименты иль в могилу, что дальше? "Барсик, слышь..." Как, мол, там у вас? По типу богомолов, как на земле, то есть, как люди? Или в пробирочном сосуде? "Мяу... Первый, третий. Нет второго". Тут понял я, что всё нескладно.

Кошь-матриарх мне изложила контекст проблемы. Мы там жили. На их Центавру были люди давно завезены. Но труден или расчёт или расплата, а обмишурились-то знатно... Мы на просторах их австралий всю дикую моркву сожрали, чем беспредельно огорчили тех, кто веками гнал промилле из валерьяновой моркови. Аборигены нашей крови взалкали! На планете кисок наш рейтинг, выяснилось, низок. Не "дважды сапиенс" весь в белом, не даже "сапиенс умелый", обычный вид, "морковко-жратус", такой инопланетный флатус, а по науке и подробно: паразитарный, но съедобный. (Она конкретнее сказала: в закваску годный и на сало). Мы не деликатесы, братцы. Ан, численность пошла снижаться, да так, что их гринпис ушастый засуетился. Поздно, баста.

Зачем нас возрождать? Котята на первомарт себе хотят нас в подарок! Обещают твёрдо, гуляя, одевать намордник, кормить, кастрировать, мыть часто, любить всемерно и всечасно. Породисты мы там, элитны, кавайные мы паразиты!

Цивильно отнеслись, любезно: приём, беседы, танцы-песни. Нас угощали... Та морковка такая дрянь, сказать неловко. Мы их получше кормим, рыбкой... В томате, признаю ошибку. Вино, сигары, фанты-покер, часы я проиграл, да ладно... Газеты тамошние - скука. И про серьёзное ни звука. От наших отличишь едва ли: шаланды жести, всякой швали, политоты, шалав, рекламы и про озоновые ямы. Центавр-Тудей, мороз по коже, в галактиках одно и тоже. Кроссворды их фигня, безделки. Я б разгадал, да клетки мелки.

И выспался я, как ни странно, отменно. Разбудили рано...

 

 

Как у Дали, у Сальвадора она стояла в коридоре спиной ко мне... "Моя куратор фигуриста!.." В иллюминатор втыкая томно, романтично, она за ним кормила птичек... И обернулась... Яду, яду!.. О, КАК ОНА БЫЛА УСАТА!!! Семён Михайлович Будённый - про эту кису... Чёрт же дёрнул балбеса: "Дайте две!.." С размаха кошь превратилась в Росомаху. Хью Джекман просит интервью и мастер-класс, гримёры пьют. Кодируются несомненно стервь с красотою общим геном.

Когда мы помирились, вроде, точнее, у меня на морде не оставалось мест не драных, предположил я, что пора нам представиться: "Кто вы, воительница?.. Афина?.. Кали?.." - "Кити". )))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))

Из всех предметов мне известных нам жить и строить, может, песня плюс юморной настрой отчасти и помогают... Но, к несчастью, нема гарантий. Понадёжней молчанье вкупе с постной рожей. Мы снова помирились чудом. Спросила Кити: "А докуда ты изучил, дружок, Галактик-Топ-Секси-Курс?" - "Я больше практик". )))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))

"Красотка, ржущая как лошадь, не комильфо". - "Да ну? Стреножить кого придётся ради дела? Наркоз в лобешник или смелый? Расслабься, я универсалка, я профи..." Тут слегка струхнул я.

На скатерть свечи оплывали... Вино забытое в бокале... И поцелуй, как перец чили...

Воображение включили? А зря. Всё было по-другому...

Как? Сам не знаю. Перед комой: стерильный стол, ремни для вязки, прожектор бьёт ксеноном в глазки, манипулятор со шприцами, сооружённый праотцами. И в щёку поцелуй, как брату, через бумажный респиратор.

Опять поверили? Мне даже неловко... Не гоните с пляжа. Вы ожидали здесь клубничку? Я кайфолом?.. Пройдёмте в личку.

 

 

Обратный путь всегда печален. Едва наш чёлн к земле причалил, с тоски едва не выл я волком. Цветы, духи, жиллет с ментолом, с канадским сфинксом на флаконе и диск Энрико Морриконе я заказал в подарок, завтра... Но нет доставки до Центавры.

Что мне осталось в память чистых, высоких чувств? Чесать вибрисы кота, и тонкая брошюра: "Мидл-Секси-Курс от Кити-Гуру".

Сижу, грущу. Чего в итогах? Спеши беречь, покуда много. Не суетись, не зазнавайся. Случайных связей не бывает. Морковь не в суп, сырой вкуснее, а впрочем, кот центаврский с нею.

Что до него, до "братьев меньших", нам зваться старшими - насмешка над здравым смыслом. В этом доме мы - младший братик, шуток кроме. Поменьше спеси и наива, делитесь чипсами и пивом.

 

 

Постскриптум. Всё, что было выше, поклёп. И где про кошки-мышки? Про жмурки под столом, братишка? Барышников, откуда шишка? Чё ты тушуешься, приятель, валяй про фуэте в салате!.. Романтик, блин, авось с юноной, рыдаю... Фу, дорблю солёный. Даёшь масдам и пармезан, и точка! Вроде всё сказал.