О,Генри

Борисову В.М.

Мне было –

двадцать пять,

ему – пятнадцать.

Дружили мы,

О, Генри

нас сближал,

запоем

мы его читали –

удивляться

и жизнь любить

он с шуткой

приобщал.

Жизнь

разметала нас,

с нами не споря,

и каждому дала

в срок

жребий свой,

обжаловать

не давши приговора.

Он – литератор.

Я – пока смурной…

Пишу стихи.

Какие-никакие.

Мы не встречались даже

столько лет…

Всё также жизнь –

гигантская стихия,

где каждый

в чём-то

оставляет след.